"Елена Милкова, Мария Семенова. Вкус крови " - читать интересную книгу автора

Лучше умереть. Потому что жить больше незачем. Без этого мужчины, такого
бесхозяйственного и непрактичного, все теряло смысл.
Марина снова взглянула в темное окно. В горле появился противный комок.
Она достала из сумки носовой платок и вытерла глаза.
- Здесь не занято? - услышала она рядом с собой приятный низкий голос.
- Нет, - покачала головой Марина, не повернувшись.
Ровно стучали колеса электрички. Скоро город. Завтра она пойдет и подаст
на развод. И тогда все будет кончено. Господи, лучше действительно умереть.
Тогда во дворе она отвернулась. Он взял ее за руку: "Маринка... Я ничего
не понял". На нее нахлынула непонятная злоба. Хотелось все сломать, все порвать
- до самого конца. Взять и выложить ВСЮ правду. Но она сказала только: "Ты
знаешь, кто он, твой дядя?" Константин молчал.
- Вы чем-то расстроены? - послышался тот же голос.
Марина очнулась. Она подняла голову и посмотрела на говорившего. На нее с
улыбкой глядел мужчина лет тридцати. С первого взгляда понятно - интеллигент.
Темная водоотталкивающая куртка, у ног портфель, напоминавший о
научно-исследовательском институте, дымчатые очки на носу - в простой
пластмассовой оправе.
- Конечно, когда такая погода, поневоле волком завоешь, - снова улыбнулся
мужчина. - А вот Пушкин, наоборот, чувствовал поздней осенью прилив творческих
сил.
- Я, к сожалению, не Пушкин.
Марина никогда не знакомилась с мужчинами на улице, в метро или
электричке. Но теперь неизвестно почему продолжала никчемный разговор.
- Вы пишете стихи? - спросил попутчик. - Только поэт может сожалеть о том,
что он не Пушкин.
- В юности писала. Как и все. Я не поэт, - сказала она с непонятным
вызовом.
- Что вы имеете в виду?
- Ну, какая же это поэзия...- Марина вспомнила свои поэтические
упражнения. Она относилась к ним серьезно, пока на одном из вечеров не
встретила Константина Сорокина. Тогда-то она и поняла, что такое поэзия, а что
- бездарные вирши. - А вы разве не писали в шестнадцать лет? - спросила она.
Мужчина задумался. По его лицу мелькнула тень.
- Писал, конечно, - рассмеялся он и продекламировал:
И огни уплывают вдаль.
Стук колес и невольная дрожь.
Мне тебя немного жаль
И себя. От себя не уйдешь...
-Видите, какие же это стихи. - Он снова засмеялся. - А когда-то казалось,
пишешь кровью души.
Смех показался резким, но улыбка располагала. "Господи, еще одна
поэтическая душа!" - подумала Марина и забыла о случайном попутчике. Перед
глазами стояло растерянное Костино лицо. "Кто мой дядя? Ты сама знаешь...
Бизнесмен, или как лучше сказать?" - "Вор в законе он, не хочешь? И я..." -
"Что? - В серых глазах появился ужас.- Не... не может быть..."
Марина снова вспомнила выражение его лица. Ужас и отвращение. Она поняла,
что пути назад нет.
- Вы о чем-то задумались? - спросил попутчик. - Наплюйте вы на вс°, на все
проблемы. Как теперь напоминает реклама: "Если хочешь быть счастливым, будь