"Александр Мирер. Обсидиановый нож" - читать интересную книгу авторабыло веселья в этом смехе. - Дело в том, что вид гомо сапиенс существует
семьдесят тысяч лет. А вид сапиенс - это вид сапиенс, Дима. Мозг не изменился, практически ничего не изменилось. Другой вопрос - как сумел дикий обезьяно-человек приобрести такой мозг, вот загадка... Впрочем, это к делу не относится; Человек не изменился. Возьмите, Дима, на второй полке снизу красный том Вилли "Парадокс мозга", страница двести семь, просмотрите. Или любую книгу этого ряда. - Нет, нет, я верю. Значит гомо сапиенс? - Рассудите сами. Человека отделяют от того времени всего четыреста-пятьсот поколений. Он не успел измениться - в эволюционном смысле. - Извините, - сказал я, - а как все индивидуальные качества - внешность, привычки, ну, образование? По этому закону - влияния прошлого на будущее?.. Он вдруг запел потихоньку: "Не пробуждай воспо-ми-наа-аний минувших дней, мину-увших дней", - и полез в стол. - Молодец, молодец, - он удовлетворенно кивал головой, копаясь в ящике. - Придется показать, придется... Вот, нашел! "Не возродить бы-лых жела-а-ний..." - запел он снова. У меня в руках была фотография. Бравый сержант в фуражке с кокардой глядел перед собой, выкатив могучую грудь, украшенную орденами Славы. Сломанный нос победительно торчал над густыми усами. - Очень интересно, - я положил фотографию на стол. - Вы участник Отечественной войны? Пение оборвалось. мной по-новому, без осторожности, как со своим. - Вот, вот это? - Он ткнул пальцем. - Это "Знак военного ордена", "георгий". Мой дед был кавалером полного банта георгиевского креста. - Ваш дед? Маскарад... Это же вы! - Конечно, я... - Он насмешливо фыркнул. - Смотрите. Как следует смотрите. - Я принял картонку из его руки. Картонка, конечно! Как я не заметил сразу? Плотный картон цвета какао, виньетка и надпись: "Фотография Н. Л. Соколовъ. Смоленскъ". - Смотрите на обороте... Я прочел: "Урядникъ Никифоръ Гришинъ, 19 22/III 06 г.". Потрясающее сходство! Он снова фыркнул. пробормотал что-то и вынул из кармана бордовую книжечку. Пропуск. - Раскройте! "Гришин Ромуальд Петрович"... Печать. Все правильно. Но фотография была не та - довольно щуплый интеллигентного вида человек в очках, молодой, чем-то похожий на моего хозяина, но явно не он - только лоб и глаза похожи. Другой подбородок, скулы... И уши не расплющены, они торчали себе в разные стороны, и нос не сломан... - Не пойму я вас,- сказал я со всей доступной мне решительностью. - Зачем-то вы меня морочите... Вы-то кто? Вы не Гришин, на документе совсем другой человек. Кто вы? - Гришин. Ромуальд Петрович. Врач-психиатр, с вашего разрешения. |
|
|