"Александр Мирер. Обсидиановый нож" - читать интересную книгу автора

было веселья в этом смехе. - Дело в том, что вид гомо сапиенс существует
семьдесят тысяч лет. А вид сапиенс - это вид сапиенс, Дима. Мозг не
изменился, практически ничего не изменилось. Другой вопрос - как сумел
дикий обезьяно-человек приобрести такой мозг, вот загадка... Впрочем, это к
делу не относится; Человек не изменился. Возьмите, Дима, на второй полке
снизу красный том Вилли "Парадокс мозга", страница двести семь, просмотрите.
Или любую книгу этого ряда.
- Нет, нет, я верю. Значит гомо сапиенс?
- Рассудите сами. Человека отделяют от того времени всего
четыреста-пятьсот поколений. Он не успел измениться - в эволюционном
смысле.
- Извините, - сказал я, - а как все индивидуальные качества -
внешность, привычки, ну, образование? По этому закону - влияния прошлого на
будущее?..
Он вдруг запел потихоньку: "Не пробуждай воспо-ми-наа-аний минувших
дней, мину-увших дней", - и полез в стол.
- Молодец, молодец, - он удовлетворенно кивал головой, копаясь в
ящике. - Придется показать, придется... Вот, нашел! "Не возродить бы-лых
жела-а-ний..." - запел он снова. У меня в руках была фотография. Бравый
сержант в фуражке с кокардой глядел перед собой, выкатив могучую грудь,
украшенную орденами Славы. Сломанный нос победительно торчал над густыми
усами.
- Очень интересно, - я положил фотографию на стол. - Вы участник
Отечественной войны?
Пение оборвалось.
- О господи! Как вы смотрите? Это что такое? - Теперь он говорил со
мной по-новому, без осторожности, как со своим.
- Вот, вот это? - Он ткнул пальцем. - Это "Знак военного ордена",
"георгий". Мой дед был кавалером полного банта георгиевского креста.
- Ваш дед? Маскарад... Это же вы!
- Конечно, я... - Он насмешливо фыркнул. - Смотрите. Как следует
смотрите. -
Я принял картонку из его руки. Картонка, конечно! Как я не заметил
сразу? Плотный картон цвета какао, виньетка и надпись: "Фотография Н. Л.
Соколовъ. Смоленскъ".
- Смотрите на обороте...
Я прочел: "Урядникъ Никифоръ Гришинъ, 19 22/III 06 г.". Потрясающее
сходство!
Он снова фыркнул. пробормотал что-то и вынул из кармана бордовую
книжечку. Пропуск.
- Раскройте!
"Гришин Ромуальд Петрович"... Печать. Все правильно. Но фотография была
не та - довольно щуплый интеллигентного вида человек в очках, молодой,
чем-то похожий на моего хозяина, но явно не он - только лоб и глаза похожи.
Другой подбородок, скулы... И уши не расплющены, они торчали себе в разные
стороны, и нос не сломан...
- Не пойму я вас,- сказал я со всей доступной мне решительностью. -
Зачем-то вы меня морочите... Вы-то кто? Вы не Гришин, на документе совсем
другой человек. Кто вы?
- Гришин. Ромуальд Петрович. Врач-психиатр, с вашего разрешения.