"Вячеслав Николаевич Миронов. Охота на "Шейха" (Чечня, Толстой-Юрт) " - читать интересную книгу автора

наклонен к земле. Кто на нем ездил, воевал? Что стало с экипажем? Кто выжил,
кто убит. Война. Эх, война, война!
Можно было ехать и через Грозный, так было бы короче, но старый майор
решил не рисковать, и пошел на восток, потом - через станицу Петропавловская
- на юг. Путь длинный, долгий и опасный. Это кажется, что на броне ехать
хорошо. На БТР, конечно, трясет меньше чем на БМП, но холодно одинаково.
Сначала начинают мерзнуть голени, потом ляжки, а потом холод начинает
пробираться под бушлат. А там до простатита недалеко. Чтобы согреться,
трешь, разгоняешь застоявшуюся кровь по ногам, хлопаешь себя по плечам.
Слишком, на мой взгляд, в Чечне высокая влажность. Все прямо как в песне у
Высоцкого: "Здесь вам не равнина, здесь климат другой..." Б-р-р-р, да, что
же так холодно-то! Зубы начинают стучать. Наконец удалось немного согреться,
но опять захотелось спать. Надо было чем-то себя занять, и я начал
вспоминать всякие истории.

Был у меня сосед по даче - дедок-фронтовик. Воевать начал еще на
Халхин-Голе - потом финская, потом отечественная. Потом в мурманской области
охранял ЛЭП. Демобилизовался только в 1947 году. Десять лет мужик воевал. На
груди - иконостас. На 9 мая и 23 февраля я деду всегда стопку-другую
подносил.
И был дед замечательным рассказчиком. Помню, поведал, как в Норвегии
наши взяли один городок. По пути наткнулись на винные склады. Но
задерживаться не стали, пошли вперед. А когда выбили немца из города, то
вернулись к этим примеченным складам.
Подходят, а там уже часовой стоит. Трофейная команда тоже решила
прихватить эти склады. И вот стоит толпа, еще горячая от боя. И часовой,
перепуганный насмерть:
- Братцы, ну не могу я вас пропустить! Не могу, меня под трибунал
отдадут!
- Не бойся, сынок, мы немного возьмем, это же мы его отбили у немца, -
Говоривший солдат был уже стар, воевал с 41-го, шел от Москвы, нашивок за
ранения штук пять: одна желтая - тяжелое, и четыре красные- легкие.
- Не могу! - Боец чуть не плакал.
Толпа все теснее сжималась, приближаясь к входу в подвал. Часовой
сорвал с плеча винтовку и закрутится волчком.
- Сынок, не балуй! - увещевал все тот же старый солдат юного салагу.
- Кто тут вина захотел?! - сквозь толпу протискивался майор, командир
трофейной команды.
Он подошел к часовому, оттолкнул его, достал пистолетик и начал им
размахивать:
- Вино - государственная собственность, первый, кто посмеет вломиться,
пойдет под трибунал как мародгр!
- А ты его у немца отбивал?! - не выдержал старый солдат.
- Тебе, значит, больше всего надо? - майор взвел курок и выстрелил в
грудь старому солдату.
Тот упал.
Как рассказывал мой сосед по даче, никогда он больше не видел, как от
человека так отлетают куски мяса. Все, кто был там, стали стрелять в этого
майора. Первыми же выстрелами его отбросило к каменной стене склада, и уже
мертвое тело шевелилось от многочисленных попаданий пуль, вырывающих плоть.