"Александр Митич. Игра в поддавки ("S.T.A.L.K.E.R.") " - читать интересную книгу автора

каблуков, ножками тридцать шестого размера. Обладательницу коралловых губок
и загнутых обольстительной дугой черных ресниц!
Ну или прошить из "стечкина". Из архаичного, тяжелого, страшного
автоматического пистолета калибра 9 миллиметров. Тоже дело.
Потому что она хоть и не зомби, но и не девушка тоже. Не может этот
девушкообразный объект быть девушкой. Не может. Что неясно?
Впрочем, "не может" - несовременная постановка вопроса. Ведь все
возможности и невозможности в мире можно рассматривать под углом
статистических вероятностей.
Поэтому третья мысль была, как сказал бы сталкер Ватсон, мой шибко
головастый друг, "гуманистической".
Есть вероятность, что девушка - обычная девушка? Есть.
Она большая? Нет, маленькая.
Но все же есть такая вероятность? Есть! Ведь залетела же в этот
проклятый лес случайная пичуга!
Тогда надо что? Правильно. Подойти к ней. Спросить, что случилось.
Разобраться. Может быть, помочь. Или сказать, что помочь не можешь. А потом
уже идти по своим делам.
В общем, я выбрал этот, последний вариант. Наверное, потому что бабник.
Держа автомат наготове, я выступил из кустов бересклета навстречу
прекрасной незнакомке (противогаз я снял еще в кустах).
- Здравия желаю! - зачем-то сказал я.
- Ой... Здравствуйте! - Девушка вся вспыхнула радостью и вскочила со
своего бревна, приветственно распахнув руки. - Как я рада, что вас
встретила! Вы милиционер?
- Что?
- Вы - милиционер? - Лицо девушки, узкое, худенькое, встревоженное,
прямо-таки лучилось любопытством. Похоже, она и в самом деле была рада.
Я сделал три шага ей навстречу.
Надо сказать, вблизи она выглядела все так же, красоткой - фигуристой,
с претензией, одетой этак в стиле ретро: часики как бы допотопные...
какой-то странный песочного цвета свитер с горлом... припоминаю, такие во
времена моего детства назывались почему-то водолазками, будто водолазы и
впрямь такие носят, в ушах какие-то крупные, дурацкие пластмассовые серьги.
- Я не милиционер, - ответил я.
- А кто? Просто военный? Лесник?
- Я... хм... местный. А вот вы, вы кто?
- Меня зовут Лида Ротова. Я из лаборатории средств оперативной
диагностики имени академика Качалина, проспект Ленина? восемьдесят шесть! -
бодро отрапортовала девушка. - Я, между прочим, лаборантка. Научный
руководитель нашей исследовательской группы - профессор Гурария Евгений
Евгеньевич...
- А город... какой город? - едва ворочая пересохшим языком, спросил я.
- Припять, - отвечала назвавшаяся Лидой. - Так вы все-таки милиционер?
- Нет же! Не милиционер я! - Костлявая рука страха уже почти отпустила
мои нежные сталкерские внутренности. Девушка оказалась обычной. Ну, почти
обычной. Насколько это возможно для девушки из Припяти. ("И что? Там где-то
все еще есть лаборатории? Нормальные лаборатории? Ну? допустим".) Теперь бы
еще узнать, как ее сюда занесло. - Ну а здесь-то вы как оказались? Припять
ведь далековато! И почему вы одна?