"Александр Митич. Игра в поддавки ("S.T.A.L.K.E.R.") " - читать интересную книгу автора

Однако вместо того, чтобы, будучи прошитой десятком хищных пуль,
завалиться в смертельных корчах на спину, вместо того, чтобы орать благим
матом, во все стороны фонтанируя кровью или хотя бы что-нибудь еще в таком
же духе изобразить, Лидочка лишь заслонилась рукой, словно мои пули были
чем-то вроде ветерка, несущего пыль ей в глаза, и этаким визгливо-обиженным
тоном стервы-самоучки спросила:
- Что вы делаете, мужчина?
И вот тут я по-настоящему испугался. И по-настоящему охренел.
Потому что ни одна пуля не достигла цели. Я тридцать раз промахнулся в
идеальной ситуации, в которой промахнуться было невозможно. Словно бы
Лидочку окружало неведомое защитное поле мощности неописуемой.
Чтобы полностью оценить мое охренение, надо понимать, что среди нашего
брата-сталкера циркулируют сотни легенд и быличек об опасных тварях Зоны, о
тварях-имита-торах. Эти мутанты прикидываются ранеными людьми, умело
подражают звукам человеческой речи, а некоторые не просто подражают, но и
обладают достаточным интеллектом, чтобы вести подобие связного общения.
Есть, например, легенды об изломе. Излом - это редкий мутант с
длиннющей хватательной рукой, которая имеет несколько "лишних" суставов, как
лапа паука. И вот он, пряча до времени эту свою руку в складках одежды,
превосходно притворяется неопытным сталкером и просит помощи. А потом -
вжик! - и в один взмах своей боевой конечности отрывает тебе голову.
Или вспомнить наводящие жуть рассказы о контролерах, которые,
забавляясь, внушают встречному обманные зрительные образы... Ну, к примеру,
что перед ним стоит его горячо любимая девушка или не менее горячо любимая
мама.
Или вот был один сталкер по прозвищу Шашлык - очень мясо любил, всякие
там кебабы, - так ему контролер внушил, что перед ним - чебуречная. И
отправился Шашлык прямехонько в жарку, которая на месте "чебуречной"
расположилась... Точнее, отправился бы, не будь с ним опытного Ватсона.
В общем, если кто не понял, объясняю: так называемая Лидочка Ротова,
якобы лаборантка, представляющая собой ходячий советский журнал середины
восьмидесятых годов прошлого века, больше всего смахивала на неизвестного
разумного мутанта, который этим самым журналом обчитался. А что? С Радара
или из подвалов самой ЧАЭС мои знакомые несколько раз всякие там "Огоньки" и
"Здоровья" приносили...
Однако любого мутанта тридцать пуль из "калаша" поразили бы. Пусть не
насмерть. Но стервозненько вопрошать "Что вы делаете, мужчина?" он бы,
мутант паскудный, уже не стал. А орал бы он благим матом, ага.
Лидочка же Ротова была жива и невредима. Феномен!
Тут я понял, что в любом случае надо что-то решать. Пусть передо мной
не мутант, а, скажем так, аномалия, но стоять столбом и смотреть на это я
уже не мог.
- Какое, вы думаете, сегодня число? - поинтересовался я, убирая со лба
мокрые от пота волосы.
- Двадцать пятое... нет, двадцать шестое апреля. А что?
- На моем календаре - пятнадцатое сентября, Лида, - отчетливо
проговаривая каждый слог, отчеканил я. Я очень старался, чтобы мой голос не
дрожал.
Едва я успел успокоиться, как меня вновь пробило на псих. И я высадил в
нее еще один магазин. На этот раз я никаких гнусностей не кричал. Подошел к