"Алексей Молокин. Лабух " - читать интересную книгу автора

Алексей Молокин


Лабух

Аннотация

Он зовет себя Лабух.
Он был одним из сотен нищих и свободных музыкантов трущобного "нижнего"
города, веками враждовавшего с богатым, спокойным городом "верхним".
Но теперь он сумел сделать НЕВОЗМОЖНОЕ - сыграл музыку, которая
освободила неупокоенных ПРИЗРАКОВ.
Отныне, согласно странному старинному пророчеству, он должен принять
жребий Избранного - лидера, которому предстоит навеки прекратить войну
"верхнего" и "нижнего" городов и подарить их обитателям НОВОЕ, ИНОЕ будущее.


ДЕНЬ ПЕРВЫЙ

В общем, они меня повязали. В конце концов, в один белый день это
должно было случиться. Как известно, музыкант ходит ночью, а лабает, как
правило, - днем, потому что днем они нас не слышат. Точнее, слышат, но не
различают музыки среди дневного городского грохота - им по барабану: что
камнедробилка, что блюз. Так уж они устроены.
Мы, как обычно, собрались потусоваться в подвале старого кинотеатра. В
том районе, где нормальному глухарю, по нашему разумению, делать нечего. Ни
днем, ни ночью. Только мы врубили аппаратуру, настроились и пошахнили
маленько, так, для разогрева, - и тут на нас посыпались эти сраные патрули.
Как стальной поп-корн. А мы чего... Акустика на них не действует. В наших
долбанных самопальных "Воксах", "Фендерах" и "Джибсонах" по шесть
малокалиберных патронов, да и лезвия наклепаны кое-как. Из лопатной стали.
А у них... Ну, все знают, что у музыкальной полиции чего только по наши
грешные уши не припасено. Даже кевларовая сетка, которая выстреливается
метров на двадцать. Ниточки тонюсенькие, даже днем не разглядишь, а порвать
ее до сих пор еще никому не удавалось, клянусь Великим Элвисом!
Рафка Хендрикс, а он у нас самый быстрый, бросился, на какого-то
музпеха, приложил того по каске бельмастой своим "Джибом", тут Рафку и взяли
в четыре разрядника с четырех сторон, да на четыре счета, на четыре
четверти... И не видать больше ни Рафки, ни "Джиба" его, хоть и
самопального, да славного во всех подвалах, где только Хендрикс ни ваял свой
безбашенный блюзон. Черное пятно средь Белого дня. Да колки валяются, как
выбитые зубы.
А меня, значит, в сетки. "Музимку" мою старенькую, тоже самопальную,
хрясь о стену, только струны закудрявились, а меня скрутили. Живой, значит,
да только надолго ли, и что потом? Слухи-то ведь разные ходят о том, что они
с нашим братом делают, если поймают, конечно. А ловят они всегда. Хотя,
говорят, если житъ тихо, то можно прожить долго. Только разве настоящий
звукарь может тихо?
А ведь как хорошо начинался день!
Как всегда, я вытащил гитару, поправил лезвие и вставил обойму. Я не