"Анастасия Монастырская. Смерть навылет" - читать интересную книгу автора

Хорошо бы к маю уже защититься. Не откладывай на новый учебный год то, что
ты можешь сделать в этом. М-да, хорошо бы, но если учесть, что написано
только двадцать страниц - задачка немного усложняется. Впрочем, где наша ни
пропадала.
Я взглянула на часы - половина восьмого. Самое время пополнить запасы
развлекательной литературы. Вчера я дочитала последний роман о похождениях
своей любимой героини - белокурой Годзиллы. Она для меня как наркотик, если
нет новой книжки, чувствую себя больной и несправедливо обиженной. Так, что
там у нас по пути? А, круглосуточный "Кварк", то, что надо. Хотя цены там,
надо сказать, сродни ценам в ювелирных салонах Петербурга. До сих пор не
пойму, зачем их так взвинчивать, чтобы потом продавцы-консультанты часами
без дела слонялись?! А как все начиналось! Удобные табуреточки-скамеечки,
кофе ночным посетителям, задушевные разговоры: "А вы читали? И как? М-да, вы
совершенно правы: синекдохи у господина Г. стали совсем не те, а
идеологически-образный ряд у госпожи Д. хромает на все буквы алфавита".
М-да, Онегин я тогда моложе, я лучше качеством была... Тогда не качество, а
количество оставляло желать лучшего. Теперь все наоборот. Впрочем, мне ли,
профессиональному читателю, жаловаться?!
Мальчик-консультант бродил за мной тенью все десять минут, пока я
предавалась воспоминаниям о золотом веке книгоиздательского дела в России.
- Не поняла! А где Годзилла? - нотки обиженного взрослого, которому не
досталось обещанного сладкого, прорвались против воли. Мальчик подскочил на
два шажка, расшаркался, принося извинения:
- А Годзиллы нет! Кончилась!
- И Серодусты?
- Серодусты тоже нет. Вы разве не знаете? Серию закрыли. Коммерчески
невыгодна.
Нет, вы слышали? Бабоньки рыдают, переживая приключения белокурой
бестии, скупая книжки пачками, а серия, получается, абсолютно невыгодна.
Стоп! А с чего я взяла, что бабоньки подсели на Годзиллу? Может, у этого
автора только один читатель и есть - я. Тогда вдвойне обидно: и за автора, и
за меня. М-да, утро началось оригинально: сначала официальный завтрак с
погибшей птичкой, теперь вот пора Годзилле пора писать некролог. А как все
начиналось! Сначала она соблазнила неандертальского вождя, и он долго рыдал,
целуя доисторический песок, по которому ступала ее нога тридцать восьмого
размера. Потом на очереди оказался Тутанхамон, которого смелая девушка
пыталась спасти от яда. Не спасла. Но кто ж знал, что этот египетский
Дон-Жуан сломает себе ногу и помрет от гангрены?! Вот и Годзилла этого не
знала. Об этом только на дня сообщили. За Тутанхамоном последовал скифский
товарищ: предложивший Годзилле место на кургане. Людовики всех мастей,
Наполеоны - от императора до пирожного, Иван Грозный, не понятно, как сюда
затесавшийся, шейхи, омары, калифы и непосредственный, но очень честный в
этой самой непосредственности мужской народ. Да, у этой девушки биография.
Которой можно только завидовать. И вдруг... все. Закрыли.
Черт, словно лучшую подругу потеряла. Сутулившись, я пошла к выходу.
- Мадам! Подождите!
И столько понимания прозвучало в этом "мадам", что я покорно
повернулась, ожидая утешения.
- Возьмите вот этого! - мне протянули пачку книг. Глаз выхватил узкое
лицо на обложке. Автор? Автор!