"Карен Мари Монинг. Магическая страсть ("Лихорадка" #3)" - читать интересную книгу автора

мостовой. А может, и ближе. И это была не просто книга. О нет. Это было
нечто куда более сложное. Она была пульсирующей тьмой, от которой, казалось,
мой мозг обугливался по краям.
Ну почему я не теряю сознание?
Почему эта боль не прекращается .
Я чувствовала, что умираю. Мой рот наполнился слюной, на губах
выступила пена. Меня отчаянно тошнило, но рвоты не было: даже мой желудок
окаменел от боли.
Застонав, я попыталась поднять голову. Мне нужно было взглянуть на
книгу. Я и раньше подбиралась к ней близко, но ни разу не видела. Я всегда
теряла сознание. И раз уж мне не удается отключиться, я могу хотя бы
попытаться получить ответы на интересующие меня вопросы. Мне ведь даже
неизвестно, как выглядит "Синсар Дабх". И кто ее владелец? Что он с ней
делает? И почему я по-прежнему ни на волосок не могу к ней приблизиться?
Меня била дрожь, но я заставила себя встать на колени, отбросила с лица
прядь плохо пахнущих грязных волос и посмотрела вперед.
Улицу, которая еще мгновение назад была заполнена туристами, беззаботно
фланирующими от одного паба к другому, теперь словно вымело темным ледяным
ветром. Двери захлопнулись, музыка стихла.
Осталась только я.
И они .
Открывшаяся передо мной картина была совсем не такой, как я ожидала.
Несколько человек - семья туристов, судя по камерам, болтавшимся на
шеях, - пятились к стене от вооруженного пистолетом незнакомца. Дуло оружия
мерцало в лунном свете. Отец кричал, мать вопила, пытаясь закрыть руками
троих маленьких детей.
- Нет! - вскрикнула я.
То есть я думаю, что вскрикнула. Но не уверена, что мне удалось издать
хотя бы звук. Мои легкие свело от боли.
Бандит начал стрелять, и пули, слившиеся в очередь, заглушили крики его
жертв. Последней он убил самую младшую - крошечную белокурую девочку лет
четырех или пяти, с огромными глазами, в которых застыла мольба. Ее взгляд
будет преследовать меня до самой смерти - взгляд девочки, которую я не
смогла спасти, потому что была не в силах пошевелиться. Парализованная
сжимавшей мое тело болью, я могла лишь стоять на коленях и мысленно кричать.
Почему это происходит? Где "Синсар Дабх"? Почему я ее не вижу?
Мужчина повернулся, и я судорожно выдохнула.
"Синсар Дабх" была зажата у него под мышкой.
Совершенно безобидный твердый переплет, объемом около трехсот
пятидесяти страниц, никакой суперобложки, темно-серый цвет, красный корешок.
Таких книг полным-полно в любом книжном магазине любого города.
У меня отвисла челюсть. И что, я должна поверить, что вот это и есть
книга черной магии, книга, которой миллион лет, книга, написанная самим
Королем Невидимых? Предполагается, что это смешно? Невероятно. И абсурдно...
Стрелок с ошеломленным видом разглядывал свое оружие. Потом его голова
медленно повернулась в сторону упавших тел. Кирпичная стена была забрызгана
кровью и кусочками костей.
Книга выпала из-под его руки. Она опускалась на землю, словно в
замедленной съемке, меняясь, трансформируясь по мере приближения к мокрым
булыжникам мостовой. К тому времени как "Синсар Дабх" с тяжелым глухим