"Юджин Мур. Неопознанные " - читать интересную книгу автора

Глен. Надеюсь, моя кандидатура подойдет.
Дылда. Не уверен. Если ты все время будешь такие заковыристые слова
отпускать, то это не понравится. А впрочем, не знаю, как сейчас. Теперь
много студентов бродяжит.
Филли. Да не слушай, что он травит, Глен. Внеси что-нибудь в общий
котел и будешь таким же, как все.
Глен. А где достать?
Филли. Само собой, спереть.
Глен. Спереть?
Дылда. Филли еще зеленый. Не спереть, а одолжить. Иногда сделаешь
доброе дело какой-нибудь бессловесной твари. Увидишь, например, курицу или
порося посередине дороги - унеси их оттуда, чтоб машина не задавила.
Глен (как бы впитывая нечто важное). Да? А если они будут находиться не
посередине дороги?
Дылда. Ну, не обязательно, чтобы совсем посередине. Может, они туда
просто собирались.
Глен (смеется). Начинаю понимать.
Дылда. Знай свое дело - и с голоду не помрешь. В любой большой пекарне
можно достать буханку, если уломать старшого при погрузке.
Глен. И удается регулярно питаться?
Дылда. Как тебе сказать... Во всяком случае, с тех пор как я пошел
бродяжить, то ем куда больше, чем дома.
Филли. Мало же ты ел, стало быть.
Дылда. Отец мой автомобили мыл. А детишек у него одиннадцать, и на всех
не напасешься.
Глен. Одиннадцать?
Дылда. Ага. Потому я и здесь. Мне проще самому прокормиться, да и им
легче.
Филли. А нас было только трое, да и то нам круто приходилось. Маманя
стирку брала. А отец помер, когда я был совсем маленький.
Глен. А где твоя мать?
Филли. Померла.
Глен. Ах, какая жалость.
Филли. Да брось ты.
Свисток. Шум бегущего состава.
Музыка.
Глен. У меня есть дом - а эти двое были вынуждены бродяжить... Если бы
они узнали, что я сбежал потому, что моя девушка отказалась танцевать со
мной, они сочли бы меня сумасшедшим... Впрочем, на то и похоже.
Филли (почти шепотом). Эх, маманя, была бы ты жива, рванул бы я к тебе,
что твой почтовый голубь!.. Один я, совсем один...
Дом бы мне, свой дом... А то все товарные вагоны, тюрьмы да паршивые
ночлежки...
Дылда. И всю-то жизнь я ровно на этих камнях сижу... Прямо жить
неохота... С восемнадцати лет - старый, измотанный... Вот я какой... Иногда
возьмешь да подумаешь - а вроде ничего бы лечь на покой в мягкую землю,
футов на шесть вглубь... Никто про меня и не подумает... И припомнились мне
эти стихи Джо Хилла...
Музыка смолкла, но шумы поезда продолжаются.
(Резко) Эй, ребята! Хотите, я вам стих прочитаю?