"Джезебел Морган. Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности" - читать интересную книгу автора

больше его хозяина. Подныриваю под опускающийся меч и отпрыгиваю в сторону,
с разворота нанося скользящий удар по защищенному кольчугой боку. Кровавое
оружие без труда рассекает ее, хищно вгрызаясь в тело. Созданную из крови
сталь может остановить разве что ienmell.
Поляну окутывает беспросветный мрак, в котором слышатся лязг, крики и
стоны. Тень Ночи ласково обняла Кира за плечи, окутав его фигуру абсолютной
тьмой. Я могла бы ее рассеять, но... зачем? Надеюсь, он не лезет сейчас с
бесполезным геройством в гущу схватки - его дело магичить помаленьку, а
мечом машу я, когда нет времени на подходящий ритуал. Закрываю глаза, зрение
только мешает, но привычно обостряются слух и обоняние. Сзади морозит
спокойствием - это Кир. Вокруг бушует страх и азарт, кислые и
приторно-гниющие запахи, которые мне противны. Теплое и родное в руке - мой
стилет, мой ритуальный кинжал, кровь от крови моей, на крови семи Старших
созданный.
Тело танцует свой смертельный танец. Я уже не слежу за взмахами,
выпадами и защитой. Разум пытается анализировать ситуацию со всех сторон, в
руке уютно устроился ритуальный кинжал...эээ.. теперь стилет. Он сам
направляет мою руку, заставляя тело двигаться в ритме битвы, ведь я плохой
воин.
Двумя резкими косыми взмахами прореживаю вихрь чужих эмоций. В ноздри
пьяняще и искушающе бьется запах свежей крови. Довольно ощерившись, я
провожу языком по чуть удлинившимся клыкам, словно пробуя их на остроту. Как
часто нас из-за них путали с Вечно-Мертвыми-Но-Живыми, страшными монстрами
из сказок, пьющими кровь... Мы редко пьем ее, - не в этом наша сила, но
жертвуем ее своим сестрам, если хотим признать их Верными - кровь
устанавливает прочнейшую связь...
Холодное касание на щеке, и болезненное ощущение чужой стали. Неужели я
настолько задумалась в бою, что пропустила удар? Гнев, переходящий в
безрассудную ярость за нанесенное оскорбление. Стилет вонзается в под
ключицу человека быстрее, чем я успеваю подумать об этом. Ритуальному оружию
мало чужой крови и моей ярости, кровавая пелена застилает взор. И резкая
боль под лопаткой, отрезвляющая и убивающая...
Пелена перед глазами рассеивается, и я вижу изломанные тела людей на
поляне. Кровь грязными лужами растекается по малахитовой траве. Лица
некоторых окаменели в маске блаженства. Мало кто мог увидеть
Летящую-на-Черных-Крылах, пусть даже в последний миг жизни...
Значит мы победили...
Сзади подходит Кир.
- Ты ранена.
Тяжелые руки опускаются мне на плечи, я чувствую их тепло даже сквозь
заиндевевший металл кольчуги. С тихим стоном опускаюсь на колени. Кир
сильнее сжал мое плечо, взявшись за древко стрелы. Я прикусила губу, не
позволяя себе проявить слабость.
- Я вытаскиваю стрелу, а дальше ты справляешься сама, - честно
предупреждает меня он. Я киваю, понимая, что ему уже не хватает сил для
колдовства. Зажмуриваюсь в ожидании страшной боли, привычно чуть прикусываю
губы, чтобы не закричать. Кир осторожно расшатывает застрявший в звеньях
кольчуги наконечник, я ощущаю теплое движение на подбородке - кровавая
струйка змеится по коже.
Резкая боль - он все-таки выдернул стрелу. И отпустил мое плечо. Зря. Я