"Джезебел Морган. Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности" - читать интересную книгу автора

стороны брус. Я медленно выдыхаю. В железную дверь вгрызается тонкий изящный
кинжал. Как хорошо, что его даже не пытались отобрать. Для них хорошо, ведь
ритуальное оружие имеет свой собственный характер, и прикасаться к нему без
боязни умереть от вскипевшей крови может только владелица.
Подхожу к двери и, коснувшись ладонью рукояти, не удерживаюсь,
прижимаюсь лбом к холодному металлу. Я не надеюсь, что он поможет мне
успокоится или привести мысли в порядок. С тихим стоном отталкиваюсь от
металла и выдергиваю кинжал. Голова кажется неимоверно тяжелой, меня при
движении ведет куда-то в сторону.
Кинжал серебристой ласточкой падает на пол из обессиленно разжавшейся
руки. Еле дохожу до кровати и падаю на нее, чувствую себя совершенно
выжатой. Сколько же на меня обрушилось за сегодняшний день... Я не смогла с
этим достойно справиться... Последняя вспышка... Если бы не начавшиеся
судороги, я бы сдержалась. Не сорвалась, не повысила на него голос... Молча
выслушала, со всем согласилась и нашла бы способ спастись самой и спасти
Кира!
Да нет, зачем я оправдываюсь? И перед кем? Перед собой? Но я понимаю,
как это все глупо. Небольшое самовнушение помогает, и я продолжаю упорно
сваливать свои ошибки на стечение обстоятельств и свою моральную
неподготовленность. Но снова получаюсь виновата я. И уже нет сил на
ненависть и ярость. Боль нежно сковывает тело, немеют руки, я не могу
шевельнуться...
Да, я могу гордится! Сегодня ночью - ровно семнадцать кругов, как я
нормальная Чародейка! Я смогла и справилась с этим бременем в течение столь
долгого срока. Но каждый круг - расплата за мнимое всесилие.
Я не могу сделать вздох, словно меня затянули в тугой корсет. Жадно
глотаю воздух ртом, бьюсь на кровати, как рыба выброшенная на лед. Тьма,
тьма вокруг, и в ней нет ничего, за что я могу уцепиться. Судорога ломает
тело на осколки, я схожу с ума. В который раз. Но почему мне кажется, что в
этот раз все будет гораздо тяжелее?..
Первой волной приходят воспоминания. Вся жизнь пробегает пред глазами,
говорят люди. Нет. Только то, что для нас дороже всего. То, что мы готовы
унести с собой на Ту Сторону...
... Мама заплетает мои волосы в косу, вычесывая из локонов паутину. Она
ворчит себе под нос, что я снова собрала всю замковую пыль на свою голову.
Да, я снова залезла на чердак Большой башни. Туда было приказано еще
праотцом Среброволосого Милорда отнести старые книги. Я их нашла, но, увы,
понять не смогла. Танцующая и невесомая вязь неведомого мне языка
причудливым рисунком заполняла пожелтевшие от времени страницы...
И вот теперь мама уверена, что меня пора отправлять на ученичество в
Орден. Она не верит, что из меня получиться хоть что-то стоящее. А Милорд,
сидящий в комнате и затачивающий свой фамильный меч, лукаво усмехается. Я
стараюсь как можно незаметнее им любоваться. В груди все сжимается от
осознания, что я не увижусь с ним теперь в течение нескольких кругов.
Мама с нежной улыбкой закрепляет последнюю заколку в моей несложной
прическе.
- Не бойся, - ласково убеждает она. Я смотрю на нее с недоумением. Как
можно боятся, если я с детства знала, что стану, как и она, Чародейкой
Крови?!
Милорд подходит ко мне, оставленный меч блестит в кресле. Он осторожно