"Борис Можаев. Рассказы" - читать интересную книгу автора

доходит предупреждение шофера насчет качки.
- Ничего себе качка!
- Подходящая. Это у нас "шифером" зовется.
- Неужто нельзя выправить его?
- Почему ж нельзя? Можно. Прицепил нож к трактору, да и посрезал бы
ухабы.
- А что ж, тракторов нет?
- Есть! Как же так? Леспромхоз - и без тракторов?
- Отчего ж не исправите дорогу?
- Приказа нет.
- А если без приказа? Прицепили бы нож и попутно посрезали бы ухабы...
- Чудак! Нож - это ж государственное имущество. Его просто не возьмешь!
Порядок заведен!
- Какой же это порядок?! - указываю я на ухабы.
- Ничего, проехать можно... Конечно, без привычки трудновато... Ежели
голова слабая насчет качки. А привыкнешь - ничего. Зимой-то еще благодать.
Вот уж летом - не прыгнешь.
Говорит об этом Попков вроде бы и с радостью, словно ему доставляет
удовольствие ежедневно нырять по этим выбоинам.
На одном из крутых поворотов, посреди самой дороги, стоит ясень, в
наезженном прогале намертво села машина, груженная какими-то бочками. Мы
еле выбираемся из месива новой колеи, вылезаем из кабины, осматриваем
место аварии. Машина карданом сидит на пне, рядом валяются рассыпанные
передние рессоры.
- Крепко сел... - удовлетворенно замечает Попков. - Теперь без домкрата
его и трактором не стащишь.
- Неужели трудно срубить этот пенек?
- А зачем? Проехать можно. В лесу пеньков много... Что ж теперь? Ты их
и будешь всех рубить?
- Так пень-то посреди дороги стоит!
- Возьми да объехай... Кто тебя на него толкает?
Мы усаживаемся в свою машину и едем дальше.
- Я вот тоже один раз на пенек сел, - сказал шофер. - Ночь, зима...
Крутился я, крутился возле машины, взял да и лег в кабинке. И вот слышу,
будто во сне, трубы играют, а очнуться не могу никак. Потом вроде меня
несут на носилках санитары, и пение кругом... А это, оказывается, проезжий
шофер меня вытаскивал из кабинки и матерился. Чуть не замерз. Еле
очухался...
Он ловко, орудуя одной рукой, достал папироску, зажег спичку и
прикурил; второй рукой держал баранку и правил, не сбавляя скорости!
- Зимой у нас рай. Хоть плохая, да есть дорога. Вот с весны и такой не
будет. Здесь только пеший да верховой и проберется.
- Сколько же лет здешнему леспромхозу?
- Да уж больше двадцати лет.
- И все без дороги?
- Лет пять назад начали было строить. Да вон, видите просеку? Под
дорогу делали.
Эту просеку я заметил раньше, она тянется от самого Трухачева.
- И далеко ее прорубили?
- Аж до Бурлита... Километров на двадцать пять, - отвечает Попков. - И