"Сергей Мусаниф. Хроника Третьего Кризиса ("Гвардия" #2) " - читать интересную книгу автора

это помнить? К чему вообще все это? Разве мало просто парить в небесах и
получать удовольствие от полета?
А та серая туча, наползающая с горизонта, грохочущая громом и
изрыгающая молнии из своего огромного брюха, постоянно меняющая очертания,
вселяет в меня тревогу. Она похожа на Магистра.
Я снова камнем падаю вниз, но на этот раз не успеваю расправить крылья
и разбиваюсь о стальную поверхность.
Другой сон.
Я продираюсь сквозь серую мглу, пытаясь кого-то отыскать. Серый цвет
преследует меня, серый туман, серое небо, серое болото под ногами и серый
лес где-то впереди, Ноги по колено вязнут в грязи. Кажется, что окружающий
меня туман материален и старается не допустить меня к цели, а я даже не
знаю, что у меня за цель. Я должен кого-то найти. Но не представляю кого и
понятия не имею, что будет дальше. Что мне с ним делать? Сыграть партию в
"осаду"? Оказать ему помощь? Вывести на свет? Но я даже не знаю, где свет в
этом абсолютно сером мире.
Или я должен его убить?
Умею ли я убивать? О да! В каком-то смысле умение убивать является
частью моей работы, хотя я не могу сказать, что это за работа. Но что
убивать я умею, это я помню прекрасно. Я владею огнестрельным оружием,
холодным оружием, могу убивать и голыми руками.
С очередным шагом я проваливаюсь в трясину по пояс. С трудом, цепляясь
за хлипкую ненадежную почву, я пытаюсь выбраться из трясины, но земля
крошится у меня под пальцами, и я увязаю все глубже. Болото засасывает меня.
Я должен пойти на отчаянный ход, сделать что-то решительное, но не
представляю что.
Когда разгадка начинает брезжить в моей голове, окружающая мгла вдруг
приобретает форму и материальность и сгущается. У нее вырастают сотни
щупалец, каждое из них оканчивается лезвием, и все они тянутся ко мне,
стремясь уничтожить.
Я вытаскиваю из ножен свой верный двуручный меч и обрубаю тянущиеся ко
мне отростки. Они просто ползут вперед, со всех сторон, стремясь соединиться
в точке, центром которой я являюсь, и не имеют ни малейшего понятия об
искусстве фехтования. Мне не стоило бы большого труда разделаться с ними,
если бы я не увяз в болоте уже по грудь.
Еще миг, и одно из щупалец касается моего лица. Я кричу, и трясина
смыкается над моей головой, заливая рот вонючей жижей и обрывая мой вопль.
И я просыпаюсь.
Я лежу на обычной больничной койке, ко мне подсоединены какие-то
медицинские агрегаты, назначение большей части которых для меня непонятно.
Неужели дела настолько плохи? Рядом - симпатичная девушка в белом халате
медсестры. У нее длинные белые волосы и значок с именем на лацкане. Мария.
- Вы кричали во сне, - сказала она.
- Что именно?
- Порядочные девушки не употребляют подобных выражений.
Мне трудно об этом судить, но, по-моему, я покраснел. Меня, несомненно,
мучили кошмары, хотя я о них ничего не помнил. Неудивительно, если учесть,
свидетелем каких событий мне довелось стать в последнее время.
- Ругался, как морячок, верно?
- Ага, и все время упоминали какого-то ученого. Бакалавра...