"Мария Мызникова. Ночная тишина " - читать интересную книгу автора

взамен на это? Я готова служить тебе верой и правдой сколько угодно тысяч
лет, мне неважно, что там со мной станется, что вообще станется с кем бы то
ни было. У меня тоже нет луны, на которую выть.
Он посмотрел на меня, долго и властно рассматривал, как кусок металла,
из которого будут ковать меч, или как на предмет, который занятен, но вроде
не нужен, или как на ребенка, который сломал дорогую вещь. Мне было без
разницы, правда. Мне было так же холодно, как в тот день, когда я впервые
поняла, что ты, мой любимый, не только чихал на меня со своей колокольни, но
и вовсе жесток и безжалостен по своей природе. Я стала такой же... наверное.
Просто не спешу что-либо делать, а ты, а ты так активен: все время смотришь
на всех свысока и изредка даже бормочешь какие-то умные глупости, очень
научные.
А Дьявол кивнул. Он, видимо, не любил длинных разговоров, как ты. Он
просто сказал, что жалеет о том, что я пришла к нему - у меня, на его
печаль, слишком светлая душа, сказал он мне, слишком светлая, она стоит
дорого, и поэтому он построит твой мир, ведь я плачу хорошо. Он сказал,
никто не заметит подмены, никто не поймет, что твой Идеальный Мир создал не
ты. Даже сам ты не почувствуешь разницы: там будет тот же самый запах
тростника и тот же самый белый песок, и даже чайки будут такие же. Точно
такие же, сказал он. Только душа у них будет другая, но кто же теперь
смотрит на это.
Я согласилась. Мне было просто: просить за других всегда проще, чем за
себя. Чего тут стесняться. За других и требовать можно, и топать ногами, и
вообще вести себя, словно вовсе не ведаешь приличий. Говорят, это даже
приятно.
Когда Дьявол забрал мою светлую душу, я вовсе ничего не почувствовала.
Как было одиночество, так и осталось, тот же самый пронзительный ветер с
севера, та же самая боль и тоска, и по-прежнему пустое небо. Небо всегда
было пустое, зато Дьявол есть, и то хорошо. И какая мне разница, где там моя
душа - у меня ли в сердечном кармане, у него ли в заплечном мешке. По-моему,
ему нравится моя душа, вот и пускай забирает, рассматривает дальше, как
ценную брошь в подарок любимой, как серебряную цепочку, на которую можно
повесить камень и броситься в реку. Пусть берет, хранит, как хочет, пусть
пылится в любом месте. Мне не жалко. Мне уже ничего не жалко. Пожалуй, мне
просто нравится песок на моей дороге, вот и хожу здесь, брожу, смотрю.
А службы он не потребовал. Сказал - ступай себе, пряди белую ткань на
саван своему любимому, что мне твоя служба - тяжба, а не радость.
Любопытство меня не снедало - что оно мне, я и так знаю, как там все
выглядит, в твоем мире. Но он все равно показал мне твой Мир. Твой Идеальный
Мир. Там действительно не было людей, совсем никаких. Там было море, много
чаек, красивые закаты и запах тростника. И белый, белый песок, почти что
снежный и очень холодный. Да, чем холоднее, тем лучше, сказал ты.
Но там было и то, чего я не помнила. Там был маленький домик на краю
обрыва из стволов бамбука, много разноцветных подушек и огонь, на котором
варится кофе и печется пирог. С зелеными яблоками. Ты их любил. Ты любишь
есть этот пирог, так его печь умела только я. Значит, и мне здесь место
найдется. Да, вот оно мое место: маленький стульчик на самом крыльце, возле
перил, так, чтобы видна была длинная, длинная черная дорога, перекрывающая
все другие пути. Так, чтобы удобно было наблюдать, видеть всех, кто шагает
по направлению к дому, вышивать цветные картинки на ткани и ждать, когда