"Владимир Набоков. Письмо в Россию" - читать интересную книгу автора

багровеет.
А за воротом, над сырой панелью,- так нежданно! -
бриллиантами зыблется стена кинематографа. Там увидишь на
прямоугольном, светлом, как луна, полотне более или менее
искусно дрессированных людей; и вот с полотна приближается,
растет, смотрит в темную залу громадное женское лицо с губами,
черными, в блестящих трещинках, с серыми мерцающими глазами,-
и чудесная глицериновая слеза, продолговато светясь, стекает по
щеке. А иногда появится,- и это, разумеется, божественно,-
сама жизнь, которая не знает, что снимают ее,- случайная
толпа, сияющие воды, беззвучно, но зримо шумящее дерево.
Дальше, на углу площади, высокая, полная проститутка в
черных мехах медленно гуляет взад и вперед, останавливаясь
порой перед грубо озаренной витриной, где подрумяненная
восковая дама показывает ночным зевакам свое изумрудное текучее
платье, блестящий шелк персиковых чулок. Я люблю видеть, как к
этой пожилой, спокойной блуднице подходит, предварительно
обогнав ее и дважды обернувшись, немолодой, усатый господин,
утром приехавший по делу из Папенбурга. Она неторопливо поведет
его в меблированные комнаты, в один из ближних домов, которого
днем никак не отыщешь среди остальных, таких же обыкновенных.
За входной дверью равнодушный, вежливый привратник сторожит всю
ночь в неосвещенных сенях. А наверху, на пятом этаже, такая же
равнодушная старуха мудро отопрет свободную комнату, спокойно
примет плату.
А знаешь ли, с каким великолепным грохотом промахивает
через мост, над улицей, освещенный, хохочущий всеми окнами
своими поезд? Вероятно, он дальше предместья не ходит, но мрак
под черным сводом моста полон в это мгновенье такой могучей
чугунной музыки, что я невольно воображаю теплые страны, куда
укачу, как только добуду те лишних сто марок, о которых мечтаю
- так благодушно, так беззаботно.
Я так беззаботен, что даже иногда люблю посмотреть, как в
здешних кабачках танцуют. Многих тут с негодованием (и в таком
негодовании есть удовольствие) кричат о модных безобразиях, в
частности о современных танцах,- а ведь мода это - творчество
человеческой посредственности, известный уровень, пошлость
равенства,- и кричать о ней, бранить ее, значит признавать,
что посредственность может создать что-то такое (будь то образ
государственного правления или новый вид прически), о чем
стоило бы пошуметь. И, разумеется, эти-то наши, будто бы
модные, танцы на самом деле вовсе не новые: увлекались ими во
дни Директории, благо и тогдашние женские платья были тоже
нательные, и оркестры тоже- негритянские. Мода через века
дышит: купол кринолина в середине прошлого века - это полный
вздох моды, потом опять выдох,- сужающиеся юбки, тесные танцы.
В конце концов, наши танцы очень естественны и довольно
невинны, а иногда,- в лондонских бальных залах,- совершенно
изящны в своем однообразии. Помнишь, как Пушкин написал о
вальсе: "однообразный и безумный", Ведь это все то же. Что же