"Владимир Набоков. Пьесы в прозе" - читать интересную книгу автора

Я тоже не могу, чтобы катилось по комнатам и лезло под мебель. Неужели,
Алеша, ты не понимаешь, почему?

Трощейкин.
Что с тобой? Что за тон... Что за истерика...

Любовь.
Есть вещи, которые меня терзают.

Трощейкин.
Какие вещи?

Любовь.
Хотя бы эти детские мячи. Я не могу. Сегодня мамино рождение, значит,
послезавтра ему было бы пять лет. Пять лет. Подумай.

Трощейкин.
А... Ну, знаешь... Ах, Люба, Люба, я тебе тысячу раз говорил, что
нельзя так жить, в сослагательном наклонении. Ну -- пять, ну -- еще пять, ну
-- еще... А потом было бы ему пятнадцать, он бы курил, хамил, прыщавел и
заглядывал за дамские декольте.

Любовь.
Хочешь, я тебе скажу, что мне приходит иногда в голову: а что если ты
феноменальный пошляк?

Трощейкин.
А ты груба, как торговка кость╕м.
Пауза.
(Подходя к ней.) Ну-ну, не обижайся... У меня тоже, может быть,
разрывается сердце, но я умею себя сдерживать. Ты здраво посмотри: умер двух
лет, то есть сложил крылышки и камнем вниз, в глубину наших душ, -- а так бы
рос, рос и вырос балбесом.

Любовь.
Я тебя заклинаю, перестань! Ведь это вульгарно до жути. У меня зубы
болят от твоих слов.

Трощейкин.
Успокойся, матушка. Довольно! Если я что-нибудь не так говорю, прости и
пожалей, а не кусайся. Между прочим, я почти не спал эту ночь.

Любовь.
Ложь.

Трощейкин.
Я знал, что ты это скажешь!

Любовь.
Ложь. Не знал.