"Елена Негласная. Внешний мир ("Эльфийка" #2)" - читать интересную книгу автораприческу Олорина - тот только фыркнул). Эльфы, кроме того, все без
исключения обладают Силой Жизни. Она дается любому эльфу с рождения - и именно поэтому, пока эльф не подрастет и не разберется со своими пристрастиями в магии, его волосы всегда молочно-белого цвета. Но очень редко бывает так, что самой сильной оказывается Стихия Жизни, и тогда белесая шевелюра меняет цвет на искристо-серебристый... Издревле Совет Леса составляли самые сильные маги. Это либо те, кто хорошо владеет всеми природными Стихиями (так называемые "радужные" маги), либо те, в ком сильна Стихия Жизни. И, опять же традиционно, именно кто-то из последних занимает пост Главы Совета и Хранителя Леса. Я еще долго ошеломленно молчала, переваривая очередную свалившуюся на меня информацию и рассеянно крутя на пальце прядь своих, действительно ставших ярко-серебристыми, волос. "А в какой момент они цвет поменяли?" - хмуро подумала я. - "Ведь получается, что из Леса я исчезла еще с белесой шевелюрой, а с тех пор я ничего такого и не делала..." Но тут мне вспомнилась "сладкая погибель", бодро вылезающая из голого каменного пола пещеры (интересно, у нее корни вообще были? Или атрофировались, за ненадобностью?). Блин, хоть бы раз я что хорошее намагичила! Наконец всеобщее молчание мне надоело, и я спросила первое, что мне пришло в голову: - Олорин, а у тебя... эээ... музыкального инструмента нет? - я сделала вид, что играю на гитаре, чтобы эльф понял, о чем речь. А я ведь даже не знаю, как здешняя "гитара" называется! - Есть, - кивнул эльф и, не сходя с места, жестом фокусника откуда-то - А я не знала, - ответила я. Потом одела сапоги, накинула плащ и, взяв инструмент, вышла на улицу. Ноги сами меня принесли к небольшому ручейку, который я видела во время прогулки с троллями. Удобно пристроившись на поваленном дереве на берегу, я достала "гитару" и попыталась на ней поиграть. Ничего, более-менее получалось, хотя мои излюбленные мелодии звучали незнакомо, тягуче-переливчато, но красиво... Свой старый дом оставлю за воротами, Пока мечты объяты ярким пламенем, И жизнь пойдет чужими поворотами, А смерть мелькнет простым и черным знаменем. И уходить - покуда небо звездное, И оставлять - покуда мысли мрачные, И не жалеть - что рано, а что поздно ли, И не молчать - пусть время неудачное. И не забыть. Хотя страницы старые И не на сто - на двести раз исписаны - Не разобрать Судьбы листы дырявые И ложь в словах одной забытой истины. Дорог и троп пройди хоть раз и тысячу - Миражных лет покров не приоткроется, А на душе потеря молча высечет: "Один. Не тот. Не вовремя. Не скроется". И не уйдет от сумерек сомнения, |
|
|