"Антон Некрасов. МКАД 2008 " - читать интересную книгу автора

полчаса назад в придорожном кафе...
Из машины высунулась голова. На секунду. И в следующее мгновение от нее
отлетел и ушел назад через крышу "Мерседеса" фрагмент кости.
Что случилось, я понял лишь тогда, когда ветровое стекло "Вольво"
забрызгали крупные и жирные, как короткого дождя, капли. Щетки автоматически
включились и размазали по стеклу красную жижу.
- Проклятье!.. - рыкнул Пострелов и стал дергать рычаг быстро и
отрывисто, словно по нему пропустили ток. Вода вылетала и билась о стекло.
Щетки угорело метались перед моими глазами. Они смывали кровь. Пострелов,
оказывается, на дух не переносит крови!
Я перевел безумный взгляд на дорогу. Головы уже не было видно. Лишь
чья-то безвольная рука болталась, свесившись из окна. До тех пор, пока не
ударилась о бетонную разделительную перегородку. От соприкосновения кузова с
преградой вылетел сноп искр, руку закрутило, и она взлетела вверх. Потом,
неестественно выгнувшись, повисла. Рука была или вывихнута, или сломана.
Вряд ли в этот момент один я находился в ступоре. То, что происходило
на МКАД, видели все, кто имел счастье лицезреть зависший над потоком машин
геликоптер. И разница между нами была лишь в том, что я не держал в руках
руля. Наверное, трудно вести машину по переполненной трассе и одновременно
любоваться этим сафари... Любоваться нужно было чем-то одним, а жить
хотелось всем. Поэтому все выбирали дорогу и никто не останавливался.
Скорость потока была неестественно высокой. Резкая остановка могла означать
смерть или инвалидность.
Это были страшные минуты. Кто ошибется первым - водитель джипа, идущего
перед нами, охотники, водители мчащихся рядом машин или я, сидящий за спиной
Пострелова и думающий о том, что все закончится хорошо?
Мне захотелось ступить на землю и закурить, чтобы проветрить
замусоренную не имеющими ответов голову. Мои уши резал разномастный шум.
Крики в салоне Володиной машины, рубящий воздух рокот винтов, сигналы машин
и стук крови в моих висках - все это смешалось в один звук и выворачивало
мои внутренности наизнанку.
Я высунул голову в окно, чтобы ветер отхлестал меня по щекам и привел в
чувство. И запах МКАД, этот ненавистный за годы работы на этой дороге запах
выхлопных газов и укатанного асфальта, ударил меня.
Хлестко, до беспамятства...

I

Беляков

Мне постоянно кажется, что весна - это то время, когда надо мною летают
растерзанные зимой души клинических идиотов. Хотел по дороге забавное
что-нибудь вспомнить, чтобы от неважного настроения отделаться, но не
получается. Набивается на воспоминание только всякая мразь. День сегодня
совершенно не располагает к хорошему настроению. В голове сырое сито, ветер
без привязи, не свищет, как у придурка, - а просто без определенной цели
гуляет туда-сюда, ниши проветривает. У таких, как я, это называется
творческим застоем. Глаза высматривают тени в пустоте, а внутри царствует
вакуум. И кажется мне, что состояние это я уже давно когда-то чувствовал, и
что превозмог, и что все будет хорошо, все образуется. Пытался понять, с