"Владимир Немцов. Сто градусов" - читать интересную книгу автора

за два года многое могло измениться.
Но как я решился преподнести девушке столь необычный подарок!
Представьте себе, что вместо цветов, духов или перевязанной ленточкой
коробки с конфетами в моем широком кармане покоился сверток с
термометрами. То были термометры медицинские и комнатные, максимальные и
минимальные, на десятки и сотни градусов. Они были маленькие и большие,
толстые и тонкие, спиртовые и ртутные.
Сейчас она придет, и я, срывая бумагу с градусников, должен галантно их
преподнести, как букет из тонких, прозрачных лилий.
Но шутки в сторону. При всей моей фантазии до такого букета я бы
никогда не додумался...
Я в тысячный раз перечитывал телеграмму: "Буду пятнадцатого сентября 21
час на том же месте прошу из города привезти десять термометров".
Каких термометров? При чем тут градусники? Ведь мы же не виделись два
года.
Неужели в телеграмме вместо слов любви и радости я должен читать о
каких-то градусниках!
Но ведь она инженер, занята научной работой. Может быть, это по
рассеянности? Может быть, так и нужно? Кто способен разобраться в причудах
женского характера! Но все-таки обидно. Хоть бы написала, какие градусники
ей нужны. Привезешь, да не те.
Впрочем, я был предусмотрителен - мой букет состоял из пятидесяти
градусников всех сортов. Я покупал их как цветы в оранжерее; может быть,
среди них найдутся и ее любимые.
Осталось ровно десять томительных минут. Я в волнении шагал по дощатому
тротуару, и казалось, что подо мной горит земля.
Земля была горячей в буквальном, а не в переносном смысле. Я
чувствовал, будто хожу босиком по раскаленным углям. Странное, непонятное
ощущение.
Меня знобило, как при малярии. Лоб покрылся испариной. Мне все мешало.
Казалось, даже пуговицы жгли. Они впивались в грудь, горели на шее, как
будто бы на тело капали раскаленным сургучом.
Я хочу достать ножик, чтобы их отрезать, но он обжигает мне пальцы.
Очевидно, у меня высокая температура. Хорошо, предположим. Но почему же
от моего тела так нагреваются вещи? Я, кажется, схожу с ума. Нет,
спокойнее, еще спокойнее. Вот так, остановись, закури, подумай.
Я зажег папиросу и тут же бросил - показалось, что я сунул ее в рот
горящим концом. Во рту что-то жжет, будто там остался еще не погасший
пепел, - это накалилась золотая коронка.
Отбежав в сторону, я бессильно упал на сырую росистую траву. Через
несколько минут мне стало легче. Ощупал пуговицы, ножик. Все было
нормально.
Поднявшись, я снова зашагал по дорожке.
Уже половина десятого. Неужели она могла так запоздать? Сколько шагов
от столба до столба? Десять... А обратно?
Опять что-то странное. Пряжка на поясе обожгла пальцы. Часы
остановились, их серебряный браслет был горяч. Сунул обожженную руку в
карман, но там оказались раскаленные ключи.
У меня сильнейший жар... Я начинаю бредить... А может быть... Впрочем,
узнаем температуру...