"Юрий Нестеренко (Джордж Райт). Возвращенец" - читать интересную книгу автора

Джордж Райт

Возвращенец

Когда они ворвались, она была еще жива. Она не могла кричать -
и неудивительно, ведь я зашил ей рот ее собственными волосами - но
слабые стоны еще вырывались из ее изрезанных ноздрей, и обнаженные
кровеносные сосуды быстро пульсировали. Я стоял над ней со своим
инструментом, своим резцом скульптора - своим скальпелем - и думал
о последнем штрихе, который должен завершить мой новый шедевр. Эти
ничтожные газетные писаки, обозвавшие меня Мясником - что они по-
нимают? Быдло, тупое ничтожество, квинтэссенция толпы. Я не какой-
нибудь там сексуальный маньяк. Я художник! Только мой материал -
не холодный мрамор, а живая плоть. Я беру самый грязный и низменный
предмет - тело шлюхи - и превращаю его в произведение искусства.
Увы, цивилизация толпы не в состоянии оценить мою работу; они прос-
то-напросто сожгут ее в крематории или зароют гнить в землю, и не
останется ничего, кроме полицейских фотографий. Но разве истинному
художнику есть дело до признания толпы?
Я уже понял, где мой скальпель должен в последний раз прикос-
нуться к ее телу - и в этот миг они ворвались. Без всякого там "От-
кройте, полиция!", просто внезапным ударом снесли дверь и в следу-
ющий миг были уже внутри. Я развернулся с ним, в халате и с окро-
вавленным скальпелем в правой руке, и в тот же миг два тяжелых уда-
ра в грудь отбросили меня прямо на стол, где лежало мое творение.
Выстрелы я услышал позже; это странно - ведь стреляли с трех метров,
расстояние слишком маленькое, чтобы преимущество скорости пули над
скоростью звука успело сказаться - но факт остается фактом. Боли
не было. Я удивился, почему ее нет, и удивился, почему они стреляют.
Они могли бы взять меня живым, если бы хотели. И я понял, что они
слишком ненавидели меня за то, что я делал. Не за убитых мною шлюх -
какой от них прок? - а за то, что я осмелился встать выше толпы.
Они знали, что смертная казнь отменена, и сделали вид, будто я ока-
зал сопротивление при аресте. Жалкие лицемеры...
Пока все эти мысли проносились в моем сознании, в глазах у
меня потемнело, и в ушах послышался тонкий звон, внезапно обор-
вавшийся. Затем... затем сквозь красную темноту снова стали про-
ступать очертания комнаты; больше всего это напоминало проявление
фотографии. Я по-прежнему не чувствовал боли - более того, я понял,
что вообще не чувствую своего тела; я даже не мог понять, открыты
или нет мои глаза. Комната была видна в необычном ракурсе, и я осо-
знал, что смотрю откуда-то из-под потолка; я взглянул вниз и увидел
свое тело, наполовину лежащее на моем последнем творении; моя кровь
смешалась с ее кровью. Из этого в принципе могла бы выйти неплохая
композиция, но мое тело лежало неправильно, не так, как следовало;
мне хотелось поправить его, но я не мог этого сделать. Какая-то
сила плавно увлекала меня вверх, и я подумал, что сейчас ударюсь
о потолок, однако прошел сквозь него, словно он был иллюзией. Я
ожидал увидеть чердак, но чердака не было; вместо этого я оказался
в каком-то сером круглом туннеле, тянувшемся в туманную даль; и в