"Юрий Невский. В сторожке, в парке, в серном сейфе... (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

о шероховатость их крыл. Там... кривая Стена рубанула коростой полосующего
удара самое сердце глубиной Азии, под ней ничком жил человек-трава с болью
и гудением во всем позвоночнике - из него росла прямая и твердая стрела с
шелестением желтых буддистских ленточек на вечном сквозняке проклюнутого
азиатского сердца... Вот что я узнал. И с сожалением отдал радиоклипсу.
Обычно я писал пейзажи, маленькие картонки пейзажиков, расположившись
подле монументальной гусеницы нашего трактора: тент, мольберт, стульчик,
коробки с красками, столик с журналами и альбомами - люблю я рисовать, а
во время размышлений полистать литературу, посмотреть работы мастеров или
старые фотографии. Люблю к тому же попивать брусничный морс с планеты
Капель - эдакие причуды... На выходные все улетели по домам, было
спокойно, капитан Арсалан дежурил, и я остался вместе с ним. По привычке
он дремал, весь распространившись в биосенсорном шезлонге, вместо
предполагаемого дальнобоя баюкал в ладонях бутылочку любимого пивка
"Маркет" и на суриковые горы не смотрел. Я смотрел и рисовал закаты, а они
были дремучие, обморочные какие-то закаты: вакханалия
убийственно-багрового и багрового цвета. Больше ничего. Тревожно. Горы
тогда становились горчишными.
Работалось мне покойно и споро, искоса я выхватывал куски сна
капитана, помечал их карандашиком для своей вселетней картины. Особенно
мне было отрадно попивать морс, ведь он с планеты Капель, а там, говорят,
брусничники по грудь и спелые охапки ягод собирают поющие девушки в
разноцветных индейских повязках на волосах. Как раз туда и преобразовалась
одна моя хорошая знакомая, с которой я только и собирался задружить как
художник с художником... Может, в этом греющем душу напитке - тепло и
ласка и ее верных рук? Я, кажется, вполне прилично передал всю эту массу
давящего пространства и то, что мы черт знает когда доберемся до всего
этого беспредела. Но это показалось чересчур напыщенным, до того
просторным и одичалым: распахнутая пустынность, крутолобые лики гор,
тяжелые приливы заката... Я подрисовал на одном из горбатящихся холмов
маленькую, злую и напряженную фигурку всадника на взъерошенной лошаденке.
Железной скобкой впившись в ветряные дали, он смотрел миры: разведчик,
впередсмотрящий, гонец... Стало просто и сурово, как в шахматах - он
предназначенно заполнил клетку пространства давно решенной комбинации.
Откинувшись самым вальяжным мэтром, я небрежно перелистывал любимые
журналы. Морс терпко и влажно туманил мои воспоминания обещанием еще
несбывшихся рук... Это все дурацкая картина сводила с ума, одного
древне-заслуженного художника: "Сбор брусничного урожая на планете
Капель", что издавна своей незабвенной помпезностью украшала якобы
вестибюль нашей школы, то-то и мнится мне все, то-то и помнится...
Что-то сломалось в вечере, щелкнуло, какой-то выключатель...
рассыпалось. Тонко въелся в воздух и оборвался сверлящий перелив,
встрепенувшийся ропот... трепет - ...стон? Я оглянулся - шезлонг капитана
смяло, бросило назад - сам он выкрутился, вывернулся на песок, но
привскинулся на колени, злым и темным лицом как прицелом оптического
дальнобоя с тусклой игрой закатных бликов что-то искал, выслеживал в
графленых линиях шахматного горизонта... Что?! - я оторопело переживал
этот, вмиг перемешанный сердитой рукой, фотографический коллаж. Он прямо
поднялся с колен, мне показалось: ритуально поцеловав край закатного
знамени, но стер с лица дальнобойную озлобленность, с губ песчинки - или?