"Фридрих Незнанский. Марш Турецкого, или 50 шагов следователя по особо важным делам ("МАРШ ТУРЕЦКОГО") " - читать интересную книгу автора

дальше. И вот еще что. Кому-то очень хочется видеть тебя мертвым. Давай
доставим им это удовольствие? Что ты так смотришь?
- Вообще-то это идея... нетвердым голосом произнес Турецкий.
- Вот ты эту идею и поверти, пока я поговорю с доктором. Во-первых, это
нам руки развяжет, наши враги потеряют бдительность, мы выиграем время.
Во-вторых, за тобой прекратится охота...
Елена Петровна Сатина набрала дрожащей рукой ноль-два.
- Товарищ дежурный, куда мне позвонить, мой сын не пришел ночевать, я
уж по больницам звоню, звоню, может, случилось чего.
- Сюда и звонить. Фамилия, имя, отчество.
- Саша, ой, Турецкий, Александр Борисович.
- Год рождения.
- Тысяча девятьсот пятьдесят девятый.
- Место рождения.
- Здесь он родился. В Москве то есть.
- Ждите, гражданка.
Долго ждать не пришлось, информация подобного рода заносится в
компьютер по поступлении.
- С такими данными, гражданка, никаких случаев не зарегистрировано.
Есть несколько неизвестных лиц, поступивших в различные лечебные заведения и
морги.
- Ой, как это "неизвестных"? Может, это мой Саша, умер, а мы...
И Елена Петровна начала громко всхлипывать в телефон.
- Успокойтесь, гражданка, назовите приметы вашего сына.
- Приметы?... Высокий такой, красивый, спортсмен замечательный...
- Одет во что?
- Одет?! Джинсы синие, рубашка голубая, кеды импортные, старенькие
совсем.
- Рост, цвет волос, комплекция.
- Я ж говорю высокий. Вам точно надо? Под метр восемьдесят. Волосы
какого цвета... он был раньше совсем светлый, потом потемнел.
На другом конце провода послышался тяжелый вздох и наступило длительное
молчание.
- Особые приметы есть?
- Это какие же особые? Родинки, что ли?
- Шрамы есть у него?
- Есть, есть шрамы, работа у него такая. Опасная.
- Это какая же?
- Следователь он, в городской прокуратуре работает. У него на руке
шрам, из пистолета в него стреляли, и возле пупка, финкой полоснули.
- Я вам дам номер телефона одной больницы. Записывайте...
Елена Петровна перевела дух и снова сняла трубку.
- Мне ваш телефон в милиции дали, у вас там человек находится, может,
это мой сын.
- Фамилия, имя...
- Турецкий, Александр.
- Таких нету.
- В милиции сказали, по приметам сходится.
- А-а, в боксе который, без сознания?
- Это мой сын, наверно. Я сейчас же приеду. Он что в тяжелом состоянии?