"Николай Никифоров. Право мечтать" - читать интересную книгу автора

мои рассказы на комплексы и кровь из пальца. Мы пили и спали, спали и пили
- так, что однажды мне привиделся архангел Гавриил, а дяде Сухову - черти.
Мы гоняли их по всей квартире грязными тряпками, пока не выгнали всех до
одного.

- Солнышко, перестань, только не сейчас.
- А что нужно сейчас? - прошептала Светка, буравя доверчивыми глазами
мою совесть.
- Звонить в мусарню и фиксировать случай смерти. У тебя есть
идентификатор?
- А что это?

Я схватился за голову. А потом обрадовался. Тому, что есть нечто
отвлекающее от всего этого. Да, Суханова больше нет, но зато по чьему-то
странному умыслу жива его женщина. Его маленькая наивная женщина, у
которой нет ни прописки, ни паспорта, ни свидетельства о рождении даже.
Потому что там, откуда она пришла, вся эта дребедень попросту не нужна.

--------------------------------------------------------------------------

*В расказе использовался отрывок из стихотворения Руслана Смородинова
"Про него"



***
[ Очень далекое прошлое. 17:25 местного времени].

Голова. Казалось, меж всех сплетений нейронов установили по проволочке,
подав двести двадцать на контакты. Я не мог даже пошевелиться, любое
движение вызывало приливы боли и тошноту. Комната, я, Белоусов - почти все
было покрыто серой слизью с красными прожилками. Пахло сырым мясом, и
единственная причина, по которой меня еще не вывернуло наизнанку - пустой
желудок. Дар речи вернулся минут через пятнадцать.

- Мать вашу ... что это было?!
- То, чего я ожидал меньше всего, - Белоусов обхватил седую голову
руками. - Твоя бездарность.

Онаниста застукали ...

- Первый, на ком я удачно опробовал это, был простым работягой. Он
создал устойчивый образ своего младшего брата, который умер много лет
назад.
- Может быть, этот работяга увлекался ...
- Hет, он едва умел читать по слогам, - отрезал Белоусов. - Через
некоторое время он умер. Hикто так и не понял, почему - всё списали на
нервное истощение.

Меня зацепило.