"Инга Никитина. None" - читать интересную книгу автора

часы уже не стучат так громко. Он смотрит на свою руку, она ему почему-то
кажется огромной и волосатой, толстые красные пальцы кажутся ему
отвратительными и что-то серое, липкое обволакивает его...

Два дня была оттепель, а сегодня ударил мороз и на склоне можно развить
просто оболденную скорость, что он и делает. Ветер свистит в ушах, а склон
просто несется на него, подъемник, по которому медленно ползут люди, то
приближается, то удаляется, но вот последний вираж и он резко тормозит у
подножья, поливая толпу у подъемника струей снега из-под лыж. Сквозь очки
он смотрит на склон, оттуда мчится такой же ненормальный лыжник, это его
друг. Сегодня они вырвались из города отдохнуть на базе, сейчас они еще
покатаются пару часиков, а потом, прихватив с собой пивка и сушеную рыбку,
пойдут в баню. "Да классный сегодня денек!" - думает Hик, пристраиваясь к
очереди на подъемник...

Теперь он уже лежит на спине, над ним не естественно белый потолок.
Операция дает о себе знать, боль пронзает тело, но он ей рад, это гораздо
лучше, чем та "вата", в которую погружено его тело. А самое противное это
его кровь, точнее как он ее чувствует. Такое ощущение, как будь-то по венам
и артериям и даже по самым маленьким капилярам, бежит не жидкая, красная
кровь, а перекатываются маленькие и большие, почти прозрачные, кубики...

Искры костра уходят в небо, а небо такое безоблачное, звездное. Hик с
друзьями сидит у костра, его жена играет на гитаре и поет, кто-то ей
подпевает. Он любуется ею и в душе жалеет об утренней ссоре на пороге, как
все же трудно иногда бывает уступить. Приятная усталость разливается по
всему организму, чувство глубокого удовлетворения поглощает его, сегодня
прощальный вечер, последний порог позади, а завтра уже домой, но сегодня
так хорошо, что хочется остановить это мгновение...

В палату входит медсестра, интересуется самочувствием. Он пытается
отвечать, но язык не слушается его, а в голове какая-то не естественная
пустота, такое ощущение, что вместо головы у него на плечах огромный пустой
аэродром. Откуда-то из глубины его молекулярного организма подкатывает
тошнота...

Солнечное сентябрьское утро. Hик идет в лицей, но уже не как ученик, а как
молодой педагог. Через полчаса он встретить со своими первыми ученикам. Как
это будет? Какими они будут? Как его встретят? Сколько вопросов вертится в
его голове, но это не омрачает его мыслей, наоборот он весь дрожит от
предвкушения нового еще неизведанного...

Он так и лежит на спине, уставившись в отвратительно белый потолок. Ему
кажется, что его родители, жена, его друзья, походы, поездки на море,
воскресные лыжные вылазки и даже его работа это всего лишь сон, а реальная
жизнь эта кровать, эта палата, этот дурацкий потолок и потрескавшаяся
желтая стена. А ватное, кажуеся чужим тело, "промытые" мозги, плохое
зрение, постоянно подступающая тошнота - это его всегдашнее состояние. Или
это конец и его уже нет, вот и какая-то божественная мелодия звучит...