"Андрей Никулин. Алкаш " - читать интересную книгу автора

печь). Довольно таки оригинальная идея, но так гласит семейная легенда.
Поставил тесто и... тихо скончался прямо на кухне у печки. Этот факт,
кстати, очень врезался мне в сознание и для меня опохмелиться - это всегда
святое дело. Шутить с абстиненцией, как видите, нельзя.
Отец мой Юра (так почему - то переиначили его имя - Георгий почти все
родственники и знакомые) рос обыкновенным уличным пацаном: гонял в футбол
(несмотря на проблемы с сердцем в раннем детстве) и достиг в нем неплохих
успехов (приглашался в команду мастеров), бегал с друзьями на танцы, пел
блатные песни во дворе под гитару. Закончив школу, а учился отец очень
хорошо, захотел молодой парень Юрка стать летчиком. "Только через мой
труп!" - сказала баба Маня, и внук послушно поступил в педагогический
институт. Тут следует пояснить, что отца воспитывала практически одна
бабушка. Папина мама, бросив деда Сашу, сбежала с военным. Дед попивал и
сыном надо полагать, почти не занимался. Так что судьбоносное для отца
решение приняла его бабка. Судьбоносное оно уже потому, что именно в
студенческие годы появился у папы интерес к спиртному. Тут наш с ним
жизненный путь совпадает полностью. Я тоже поступил - абы куда, и тоже стал
попивать именно, начав развеселую студенческую жизнь. Кто учился в
ВУЗах, тот знает - от сессии до сессии живут студенты весело!
К концу учебы папа женился и родился Я. Еще одна параллель - я тоже
женился и родил ребенка на пятом курсе, в возрасте 23 лет. Как видите
совпадение полное. Далее папа, мама и я три года жили в деревне, где Георгий
Александрович исполнял роль сельского учителя, отрабатывая "распределение".
Потом возвратились в город, но все это я помню смутно - мал был.
Несмотря на небольшой промежуток времени, что мы с отцом были вместе, я
имею в виду с момента, как я стал, что либо понимать (лет с 6) и до того,
как отец с матерью развелись (мне было 14 лет), у меня сохранились об отце
только хорошие воспоминания. Когда я думаю про это время, то как - то
спокойно и радостно становиться на душе.
До сих пор мне сниться наш старый дом, где я прожил тринадцать лет,
двор весь в зелени летом и сугробах зимой, и всегда мне грустно и тепло и
слезы текут из глаз, ей богу не вру.
А ведь с приездом в город отец стал много пить и с каждым годом пил все
больше и больше, я бы сказал, как - то остервенело. Что послужило причиной,
толчком к этому я так и не могу понять, слишком мал тогда был и естественно
всех подробностей знать не мог. Сейчас то я могу предположить, что отец
просто был не на своем месте и занимался не тем, чем хотел. Может судьба нас
еще сведет с ним, и я узнаю всю правду. Кстати, хоть я и не поддерживал с
ним связь после их развода с матерью и только приблизительно знаю, где он
живет, но я, почему то уверен, что он жив и мы с ним увидимся.
Вот, что интересно, но не запомнила моя детская память его пьянки
- не хотела, наверное. А вот те редкие моменты, когда отец общался со
мной, пацаном, врезались намертво. Любой мальчишка запомнит, как ходил с
отцом в первый раз на стадион смотреть настоящий футбол.
Прошло уже 30 лет - а у меня все как перед глазами! Не забуду, как мы с
ним гоняли на велосипедах по тропинкам, заваленных осенними листьями,
Щелоковского хутора. Мы ездили за лесными орехами. Орехов мы, правда, тогда
не нашли, но, сколько было счастья для меня в этих поездках. А зимой отец
смастерил для меня "рулетку" (для современной молодежи поясняю, что
"рулетка" - это деревянная конструкция на трех коньках, чем - то