"Аристарх Нилин. Потерявшийся во времени " - читать интересную книгу автора

которую мы закатили в одном из московских кафе.
Воспоминания, как далеко они увели меня. Как давно и в тоже время
недавно все это было. Институт, КБ, завод, женитьба, рождение сына, а потом
начало перестройки, развод, смерть матери и... болезнь, которая цепями
приковала меня к миру одиночества и безысходности.
Так я лежал, уставившись в потолок, и словно на огромном экране
плазменного телевизора рассматривал ушедшие годы своей жизни. В целом не
такая уж и плохая она была. Веселая, простая и незатейливая, без особого
напряга и поисков чего-то особенного или необычного. Я не был романтиком, не
участвовал в политических играх, не преодолевал трудностей и не ловил птицу
удачи. Скорее, я относился к категории тех, кому просто в какой-то мере
повезло в этой жизни. Повезло родиться в столице, а не в провинции, иметь
нормальных, не пьющих, работящих родителей, которые дали мне образование.
Иметь простую, заурядную внешность, но в то же время быть веселым,
жизнерадостным человеком, который шел по жизни, не особенно задумываясь о ее
смысле, о своем предназначении и месте в обществе, поскольку не ставил перед
собой высоких целей, не лез в начальство и уж тем более, не мечтал о чем-то
недостижимом. Я был тем винтиком, который отлично понимал свое место в этой
жизни, и эта жизнь меня полностью устраивала до тех пор, пока не кончилась
смазка, винтик сорвал резьбу, и его выкинули на свалку. Я оказался там, где
и должен был оказаться, всеми забытый, больной, погруженный в свои
бесконечные рассуждения и воспоминания, в принципе еще не такой уж и старый
человек.
Слеза невольно стекла по щеке. Мне стало жалко себя, и я почувствовал,
как волна жалости к самому себе захлестывает меня. Было противно и вместе с
тем обидно, что ничего невозможно изменить. Я с тоской посмотрел на стеллажи
с книгами и подумал:
- Какой будет мой следующий шаг, когда закончатся книги. Больше
продавать будет нечего, разве что квартиру. Продать маленькую двухкомнатную
квартиру и купить однушку? На разницу можно протянуть еще несколько лет, а
там старость и дальше путь в дом престарелых, куда меня возьмут только по
причине наличия московской квартиры. Впрочем, не самый плохой выход. По
крайней мере, будет с кем поговорить и не думать о пище. В зеркале шкафа
бликами отражался свет фар от бесконечно бегущего потока машин за окном.
Жизнь продолжалась, и ей не было дела до одинокого и больного человека,
запертого в стенах своей неуютной квартиры.
Голос из коридора разбудил меня:
- Алеша, ты дома, я пришла.
Я перевернулся на другой бок, и словно не слыша материнского возгласа,
сделал вид, что сплю. На самом деле, спать уже не хотелось, и лишь
воспоминания и размышления о происходящем, не давали покоя.
- Что же со мной происходит? Какая-то чертовщина в полном смысле слова
и почему, совершенно непонятно.
- Алеша, ты чего средь бела дня завалился спать? Может, заболел?
- Мам, я просто отдыхаю.
- А почему молчишь и не отвечаешь на мои вопросы?
- Я же говорю, отдыхаю, а ты своими вопросами не даешь мне этого
делать.
- Или ты спишь или отдыхаешь. Если отдыхаешь, почему я не могу задать
тебе вопрос о твоем самочувствии? - мать стояла в дверях, и я почувствовал