"Индия Найт. Почему ты меня не хочешь? " - читать интересную книгу автора

заметила. Нет, дело в волосах на остальных частях тела. Рыжие волоски на
груди, руках, ногах и - вот самое ужасное - рыжая поросль под мышками,
влажные и волнистые от пота завитки после бурного секса... и еще волосы на
лобке. Огненно-рыжие, оранжевые волосы на мужском лобке. Этого я просто не
могу вынести. У кого-то рвотный рефлекс вызывают мужчины с волосатой спиной
или с женственными ягодицами (поверьте на слово - картина так себе), кто-то
рыдает при виде маленького пениса. Или - не дай бог - мужчина с грудью
второго размера. А я вот не могу думать о сексе с рыжим лобком. No pasaran!
Но, к несчастью, и это еще не все. Есть у меня и другие претензии к
Фрэнку, от которых я не могу так же шутливо отмахнуться, как от рыжей
шерсти на его теле. Фрэнк, кроме всего прочего, еще и крайне неразборчив в
связях. Меня это и восхищает, и смущает одновременно. Он относится к сексу
легко, весело, и меняет женщин так часто, что невозможно уследить за их
появлением и исчезновением. При этом совершенно не тяготится чувством вины.
В этом, конечно, нет ничего криминального, но стать одной из этих женщин
мне бы не хотелось - не желаю быть очередной зарубкой на спинке кровати
Фрэнка, не желаю, чтобы он забыл обо мне так же быстро, как охмурил.
Такая забывчивость проявляется у Фрэнка и в других вопросах. Мне
известно, что у него в Ньюкасле, откуда, кстати, он родом (и, как настоящий
уроженец севера, в Лондоне в любую погоду обходится без пальто), есть
ребенок. Дочка, которую он никогда не упоминает и никогда не навещает.
Совершенно очевидно, что у девочки есть мама, о которой Фрэнк ни разу и
словом не обмолвился. А вот с этим я действительно не могу смириться и не в
состоянии понять и поэтому даже не решаюсь поднять эту тему - настолько мне
отвратительно думать, что он на такое способен. Так что давайте просто
скажем, что Фрэнк - не мужчина моей мечты, и закончим на этом, не вдаваясь
в дальнейшие подробности.
Что-то я отвлеклась.
- Доброе утро, Стелла. - С лучезарной улыбкой Фрэнк протягивает мне
стакан оранжевого - ну как же! - апельсинового сока. - Как спалось?
Я приподнимаю одну бровь и смотрю на него пристальным взглядом. Он
правильно читает мою мысль, и его по-шотландски бледное лицо начинает
заливать краска смущения.
- Так и быть, прощаю. Но с тебя подарок, - сурово говорю я.
- Букет цветов подойдет? Правда, мне кажется, я не так уж
провинился, - улыбается он.
- Лучше беруши.
- Господи, - и Фрэнк закрывает лицо руками, - боже, как неловко.
Прости меня, пожалуйста.
- Да ладно, - отвечаю я. - Но, Фрэнк, все время одно и то же. Если ты
и дальше будешь такой... э-э-эм... шумный, то затычки для ушей мне и
вправду позарез понадобятся.
- Ну ладно, - сконфуженно бормочет Фрэнк, пялясь на свои босые ноги,
на которых от ужаса поджались пальцы. - Честное слово, Стелла, я не знал,
что этим все закончится, иначе...
- Иначе - что? Что иначе, Фрэнк?
- Ну, пошли бы к ней или еще куда-нибудь.
- Да ведь ты вечно их к себе приводишь. Они что, все бездомные? Ладно,
надеюсь, результат того стоил. Удался? - Я залпом выпила сок и теперь стою
у кофеварки. - Кофе?