"Наталия Новаш. Чтобы сделать выбор (Сб. "Время покупать черные перстни")" - читать интересную книгу автора

схватившись сеткой живых трещин, рассыпается на глазах...
Прохлада мраморной галереи. Светло-бежевые колонны поддерживают высокий
арочный свод, отделяют внутренний дворик, выложенный такими же плитами
мрамора. В пространствах для клумб - невиданные цветы, похожие на
коричневые тюльпаны. И всюду кремовые тона - аркады и переходы.
Город-дворец. Аркады-улицы. Кто этот циклопический архитектор? Я -
муравей, потерявшийся в лабиринте. Мне соразмерен лишь этот куст на солнце
- цветущий розовый куст у залитой светом стены, отделанной коричневой с
золотом мозаикой. Запах драгоценного масла... И снова миг, поглотивший
тысячелетия.
Корабль в сияющем голубом просторе. Легкая качка. Такое живое море -
солнце, вода. Я смотрю вниз с кормы, туда, на рулевую лопасть, уходящую
глубоко в прозрачную голубую волну с легкими барашками пены. Ветер в лицо
- развевает тончайшую ткань одежды и темные, как ночь, волосы, свесившиеся
за корму. За спиной остаются развалины- погруженные в море стены.
Коричневая с золотом мозаика блестит под водой на солнце...
Толчок - и палуба взмывает в небо. Обломки с мозаикой разваливаются на
глазах. Голубой подушкой вспучивается горизонт, и вал гудящей воды
стремительно закрывает небо. Звук рвущихся парусов... И лес. Не мачты над
головой- сосны шумят в небесах. Вот они, голубые колодцы! Люди в таких же
ярких голубых венках и серых льняных рубахах. Я в той же одежде из
простого холста, и мои светлые, как у всех, волосы заплетены в две косы.
Вокруг меня валуны на примятом зеленом мху выложены в сложный узор. А в
центре каменного лабиринта огромный плоский булыжник у горящего ярко
костра. Я стою на коленях, и длинные, как отбеленный лен, косы лежат на
холодном граните. Взмах топора. Черная высохшая старуха бросает косы в
огонь - он вспыхивает, все отбегают, только мне нельзя отвернуться. Надо
мной старуха! Сильной рукой прижимает голову к камню, я бьюсь о него от
боли, вторую щеку обжигает пламя! Жар, ад, огонь. Скрюченными пальцами
показывает туда, в костер:
- Смотри! Помни... - говорит одной мне на каком-то чужом языке. Я не
испытываю страха, не отворачиваюсь. Огонь жарко горит у обожженной щеки...
Что мы о себе помним?..
Откуда этот потолок, эти серые стены? Значит, гостиница- удалось
устроиться? Нет... Вчера мы заночевали в палатке на заброшенном хуторе под
Даугавпилсом. Нас высадил водитель грузовика и сказал, что это подходящее
место - в саду колодец. Хоть слева от шоссе был лес на холме, мы почему-то
послушались водителя и поставили палатку на траве под одичавшими яблонями.
Утром увидели через дорогу парк, но сразу поняли, что это кладбище, совсем
как Жемайтийское, со старинными деревянными крестами и яркими красками
модных бегоний... А потом ночевали в Кемери в кемпинге, почти на море -
песок и сосны, соленый ветер в лицо. Бородатый старик, продававший
самоделки из янтаря... Обедали в Риге, в каком-то кафе под зонтиками,
прямо на улице. Шел дождь. Стучал по чистенькому асфальту.
Мне вспомнились сон и вчерашний день. Мощеная извилистая дорожка влекла
меня вниз к воротам. Четыре колонны и арка с надписью на аттике: "Primo
rectori". Ангельский мост Тартуского университета. А на столе - розы с
осыпающимися лепестками и грибной настой в пол-литровой банке, который мне
следовало выпить в два приема.