"Брижит Обер. Четыре сына доктора Марча " - читать интересную книгу автора

(папа повез маму к кардиологу, а я был здесь, в маминой спальне, разглядывал
ее платья), я слышал, как Джини разговаривала по телефону. Она говорила о
том, что вынуждена скрываться. Что боится полиции. Упомянула какую-то мадам
Фик, "набитую бабками сволочь". Своему собеседнику она велела ни в коем
случае ей не писать и прочее. Полагаю, она перед тем подвыпила. Я пораскинул
мозгами. Думаю, она воровка. Впрочем, я незаметно слежу за ней. Воров здесь
не слишком жалуют.
Но сегодня я чересчур добродушен для того, чтобы проявлять строгость.
Если только на ужин будет картофель фри, этот день станет самым прекрасным в
моей жизни. Целую вас всех, болваны, которым никогда не удастся меня
прочитать.

Дневник Джини

Он сделал это. Сделал.
Все они ели с большим аппетитом. Я приготовила цыпленка и картофель
фри. Это она мне так велела. Она... Именно поэтому - для него, для своего
монстра!
Она знает, кто он, любит его и балует. Он потрошит несчастных девиц, а
она преподносит ему картофель фри для полного счастья!
О! Боже Милосердный, если у тебя нет на сегодня каких-то особых планов,
сделай так, чтобы они умерли! Все четверо. Сгорели при пожаре. Я ведь сейчас
спалю эту халупу. Похоже, увидев свое имя в записках какого-то чокнутого, я
сдрейфила, как никогда в жизни. Чокнутого, который следит за мной потому,
что я воровка. И он... нет, просто бред какой-то!
Мне нужно пойти в полицию. Я расскажу им про убийство. Они начнут
расследовать. Все про них. И про меня. И упрячут меня куда подальше. В
тюрягу. Годика на два-три. Или больше, учитывая, что с рецидивистами не
цацкаются. Ладно, не рыпайся. Ты загнана в угол. Вот это-то и выводит меня
из себя: загнана в угол. И что же он собирается делать теперь? Скольких еще
намерен ухайдакать?
Всякий раз, когда я поднимаюсь наверх, у меня колотится сердце.
Кажется, будто он следует за мной по пятам, поднимает руки, и стоит только
мне обернуться - в мое горло вонзится нож и я увижу его безумные глаза.
Глаза Кларка, или Марка, или Старка, или Джека. Глаза любителя картофеля
фри. А ведь это след - любитель картофеля, это...
Нужно хорошенько подумать. Плохо, что они так похожи друг на друга.
Кларк любит картошку. В этом-то я уверена: он всегда таскает ее у меня
с кухни. Впрочем, все они, стоит только отвернуться, вечно таскают
что-нибудь из холодильника, будто бы за столом не обожрались! Едва купишь
продукты, как нужно идти за ними по-новой. А кто по ночам бросает пустые
пакеты из-под молока и коробки из-под хлопьев? Браво, вы угадали.
На чем бишь я остановилась? Ах да, картофель фри. Джек накладывал его
себе дважды, нет - трижды. Он ест его с кетчупом, страшно набивая себе при
этом рот. А потом принимает мечтательный вид субъекта, сочиняющего концерт,
напичканный трехэтажными восьмыми, но предварительно набивает себе брюхо до
отказа! Старк сказал: "Шикарно - картофель фри!". Щелкнул пальцами и обнял
мать. Чтобы поблагодарить? Марк был более сдержан. Но и он взял себе
добавки. Выпил вина. Обычно он его не пьет. Может быть, потому, что скрывает
все - и свои вкусы, и все это? Может быть, он все время, постоянно играет