"Брижит Обер. Лесная смерть " - читать интересную книгу автора

меньшей мере, лет пять назад... А еще вспоминаю и второго мальчика - того, с
двойным именем - мы еще обсуждали это с Бенуа. Кажется, его тоже задушили.
Полиция тогда подозревала в содеянном одного из его родственников, однако,
как выяснилось, совершенно напрасно. Но ведь такого рода вещи случаются
довольно часто... О них обычно много говорят, но по прошествии некоторого
времени забываю!. Да, но этот малыш Микаэль? Похоже, я что-то слышала о нем
совсем недавно? Кажется, не далее как вчера вечером, когда передавали
новости? Непременно нужно послушать передачу новостей сегодня. Если,
конечно, Иветта, как вчера, оставит меня в гостиной. Иногда она закатывает
мою коляску в спальню и бросает меня там - словно куль с грязным бельем - до
самого ужина. Считается, что я должна побольше отдыхать. Не пойму вот
только - от чего. В таких случаях она включает обычно радио или магнитофон -
какую-нибудь музыку. Роется наугад в моих компакт-дисках, решительно
отвергая все, что кажется ей недостаточно гармоничным, и нещадно пичкает
меня исключительно классической музыкой и исполняемыми на аккордеоне
вальсами. Наверное, я уже не одну сотню раз прослушивала "Рикиту, прекрасный
цветок Явы": частенько мне очень хочется просто удавить эту Рикиту и
растереть ее в порошок.
Иветта убрала покупки. Меня она оставила в гостиной, на солнышке.
Постепенно мне становится даже жарко; Иветта распахнула окна - я чувствую,
как легкий ветерок касается моего лица, ощущаю доносящийся снаружи запах
цветов. Мне не удается разобрать, каких именно, но я чувствую запах весенних
цветов, вдыхаю его полной грудью, жадно впитывая в себя солнечные лучи.
Кто-то звонит у входной двери. Массажистка. Предстоит очередной
публичный сеанс средневековых пыток.
И тут мне неожиданно улыбается удача. В поте лица трудясь над моим
распростертым телом, Катрин - так зовут массажистку - вдруг кричит Иветге,
занятой в кухне своими делами:
- Вы уже слышали? Пропавшего мальчика нашли - задушенным.
- Что? - переспрашивает Иветта, закрывая кран над раковиной.
- Нашли Микаэля Массне, малыша из Ла Веррьер. Его мать - моя пациентка,
у нее нелады с позвоночником. В прошлом году она сильно ударилась затылком.
Так вот: его только что нашли в лесу. Задушенным.
Раздается голос Иветты - теперь уже гораздо ближе. Я представляю себе,
как она появляется в дверях, вытирая руки о хлопчатобумажный фартук из
набивной ткани - на нем изображены весенние цветы пастельных тонов.
Пребывает она в явном возмущении:
- Ну и времена! Сколько же лет ему было?
- Восемь. Очень хорошенький светловолосый малыш с чудными кудряшками. Я
только что слышала обо всем в трехчасовой передаче новостей. Тело лежало на
берегу реки, его нашел какой-то рыбак, возвращавшийся к своей машине - в
полдень. А смерть наступила, по меньшей мере, сутки назад. Можете себе
представить, какой шок, должно быть, получил этот рыбак? Если бы у меня были
дети, я бы вовсе их сейчас на улицу не выпускала. Ведь за последние пять лет
это уже четвертый.
- Четвертый?
- Ну конечно! Сначала, правда, они не видели никакой связи между
убийствами, но теперь...
- И они уже напали на след преступника? У них есть какие-нибудь
улики? - перебивает ее Иветта; она у меня большая любительница литературы