"Майкл О'Двайер. Утопая в беспредельном депрессняке " - читать интересную книгу автора

неловкая. Меня зовут сестра Макмерфи. Но это я уже говорила, да? Приятно
познакомиться. Но прошу простить. Дела.
Она выбрасывала эти обрывки фраз таким пронзительным голосом, что все
собаки в радиусе нескольких миль наверняка подняли бы вой, доведись им его
услышать. И чем дольше она говорила, тем пронзительнее становился звук.
Виски решил дождаться, пока ее голос не поднимется так высоко, что будет уже
недоступен уху, но, достигнув порога слышимости, она оборвала себя и
вернулась к своим обязанностям.
И тут он услышал смешок - тихий, чуть ли не потусторонний. Почесав
голову, он сел, скрестив ноги. Смех повторился, на этот раз более отчетливо.
Доносился он, без сомнения, откуда-то сверху. Поднявшись с полу, Виски
подошел к подножию лестницы и всмотрелся в сумрак верхней площадки. Там,
полускрытая балюстрадой, находилась какая-то фигура, сидевшая, как и он
только что, скрестив ноги.
- Ты кто? - спросил он. - Еще один пациент этой психушки, скрывающийся
от людских глаз?
- Не ругайся.
- Чего-чего?
- Это неприлично.
- Да хрен с ним, прошу прощения. Мне не до приличий.
- Ты тоже будешь здесь жить?
- Вряд ли. Меня как-то не тянет в ваш потусторонний мир.
- Ты привыкнешь. Здесь хорошо.
- Хм... хорошо. Возможно. Но у меня уже ум за разум заходит.
- Каждый живет, как хочет. Никому нет дела до других. Лишь бы Винсент
не возникал. Он тут строит из себя большого босса.
- По-моему, он просто ублюдок. В некоторой степени.
- Почему ты все время ругаешься? Ты, наверное, на что-то рассердился.
Или плохо себя чувствуешь. Или просто плохо воспитан. Я ведь сказала, что
тут в действительности хорошо, - ты разве не слышал?
- О да, я плохо воспитан, сердит и не расположен выслушивать поучения
от невидимок. Прошу прощения, конечно.
- Почему ты все время извиняешься?
- Чего-чего?
- "Чего-чего" говорить невежливо, надо говорить: "что-что". Если
слишком часто извиняться, это становится ничего не значащим механическим
повторением. Теряет всякий смысл.
- Ну ладно, мне пора. Тут неплохо, но только все это не имеет ничего
общего с действительностью. Пока! - Виски отряхнул пыль со своих штанов и
направился к выходу.
- Не уходи. Пожалуйста.
То, как она это сказала, заставило его остановиться. Он был уже по
горло сыт общением с обитателями дома, у которых давно поехала крыша.
Разговоров с привидениями, прячущимися по углам и поучающими тебя на каждом
шагу, следовало, по его убеждению, всячески избегать. Это противоречило
своду законов, выработанных им для себя самого, - маленькой черной книжечке,
хранившейся у него в голове, на обложке которой было написано
огненно-красными предупреждавшими об опасности буквами: "ПРАВИЛА НА ВСЕ
СЛУЧАИ ЖИЗНИ".
- Чего ради мне тут оставаться? Приведи хоть один разумный довод.