"Генри лайон Олди. Монстр." - читать интересную книгу автора

сидевший на побитом трехногом табурете, меланхолично и методически играл
свою партию. Короче, полная психоделика. Это и был их стиль. А больше
половины текстов для них писал я.
Ребята доиграли песню, и я подошел здороваться.
- Серега, как тебе?
- Нормально, темп только надо подвинуть. Песня, конечно, унылая, но
злая. А у вас она незлая, но унылая.
- Точно. Что я тебе говорил, Вадюха?! Говорил - темп подвинуть надо,
а ты - "психоделика, психоделика"!..
Ребята снова взялись за инструменты. Я стал высказывать свое мнение,
и когда мы перестали посылать друг друга и начали прощаться - была уже
половина одиннадцатого.
Прохожих на улице почти не было, фонари горели редко, и это, как ни
странно, успокаивало - черта с два в такой темноте увидишь этот знак, даже
если Колька и нарисовал его где-нибудь. Я свернул в проходной двор с
идиотским стишком про мусорный киоск и ехидной припиской "А. С. Пушкин", -
и впереди раздался крик. Кричала женщина, и кричала так, что я сразу понял
- это серьезно. И побежал на крик.
В углу двора двое парней прижимали к стенке какую-то девушку, а
третий, присев на корточки, пытался стащить с нее юбку. Еще один стоял в
стороне и курил. Девушка старалась вырваться, и это очень мешало парням в
осуществлении их замыслов. Наконец куривший шагнул вперед и ударил ее
наотмашь кулаком по голове. Девушка обмякла и повисла на руках у державших
ее мужчин.
В следующий момент я был уже рядом и, налетев на присевшего парня,
сбил его с ног. Мы покатились по земле. Злость моя, к сожалению, не
соответствовала возможностям - и через секунду я ударился затылком об угол
кирпичного забора. Приподнялся и сел. На большее сил уже не было. Все.
Погиб поэт, невольник чести...
- Щас, мальчики... Салатик делать будем, - перед глазами возникло
длинное тусклое лезвие.
- Я бы этих металлюг живьем закапывал... Гады лохматые... Браслетик
вот только снимем, браслетик бабки стоит... Черт, застежка-то ржавая
совсем...
...Салатик, говоришь? Ну, монстр, давай!..


...Пища. Много. Хорошо. Одна пища думает, что она - враг, и машет
блестящим коротким когтем. Коготь свистит в воздухе, скользя по чешуе, и
вместе с лапой отлетает в сторону. Убегает! Пища убегает!.. Нельзя. Тело
мягкое, без чешуек. Хорошее тело. Еда. Хорошая еда. Удовольствие...
Враг! Враг ударил в спину! Где?! Вон... У врага идет дым изо рта, и
из руки. Тоже. Враг далеко, враг спешит к выходу из пещеры, враг прячет в
шкуру летающий коготь... Хорошо спешит, медленно. Хороший враг. Теперь
совсем хороший. Пища...


С полминуты я лежал неподвижно на асфальте двора, прижав гудящий
затылок и огромный синяк на спине к холодной поверхности. Вставать не
хотелось. Я видел все, что происходило - я видел, или монстр? - Наверное,