"Алексей Олин. Иисус говорит - Peace! " - читать интересную книгу автора

- Как его зовут?
- Ласкер. Он очень старый. Не умрет никак. Ваш ход, молодой человек.
Мопс залег под столик и стал шумно дышать. Я решил походить лошадью...
...Оттирая спустя два часа загаженную кухонную плиту я тщетно пытался
анализировать ошибки. Как я мог проиграть всухую?! А бывают шахматные
каталы?!!
В этот момент на кухню вышла моя правая соседка: девушка в татуировках.
Завитушки и иероглифы. Худая, с короткими черными волосами, в черных же
обтягивающих джинсах и выцветшей футболке с надписью "Beatles". В руках она
держала распечатки. Губы едва заметно проговаривали что-то.
- Чайник скипел, - сказал я. - Я выключил.
- Ага. Спасибо.
- Что читаешь? - расхрабрился я.
- Джеки Браун.
- И что, хорошо она пишет?
Соседка подняла голову. Восточный тип. Глаза у нее были внимательные.
- Он, а не она. Это сценарий Тарантино.
Я почувствовал, что краснею.
- Плиту чистишь? Значит, проиграл...
- Что? А откуда ты?..
- Ничего. Не волнуйся, ему все проигрывают.
Я отшвырнул губку.
Из ее комнаты высунулась мужская голова. Соседка шикнула и голова
исчезла. Соседка взяла чайник и ушла. Я подумал, что вчера мужская голова,
кажется, была иной.
- Тарантино, - пробормотал я. - Тина, скотина, лавина, скарлатина...
А зовут ее?

6

- Полина.
Она протянула руку, и я пожал длинные красивые пальцы с коротко
остриженными ногтями. На тыльной стороне ладони крохотная родинка и две
тоненькие жилки пересекались подобно параллельным прямым Лобачевского. Вот
такое идиотское сравнение пришло в голову при нашем знакомстве.
Она не выказала недовольства нашим видом и состоянием.
У нее были светлые волосы до плеч, загорелая кожа и зеленые глаза.
На вешалке свободного места не оказалось. Курт сграбастал мой
старообрядческий плащ и понес в комнату. На некоторое, совсем
непродолжительное время мы с Полиной остались вдвоем в прихожей. Я поставил
на тумбу пакет с алкоголем, и бутылки неприятно звякнули, как будто выдавая
некую мою постыдную тайну.
Срочно нужно было что-то сказать.
- Курт рассказывал, что ты - фотограф.
- Я фотографирую, - улыбнулась Полина. - Коля любит мною похвастать.
Она тепло, очень по-домашнему произнесла его имя. Но мне почему-то это
не понравилось. Курт снова подошел, обнял Полину за талию, прижал к себе.
Она едва доставала ему до плеча. Как-то не стыковались их образы. Что у этой
девушки в оранжевом халате и растоптанных шлепанцах общего с Куртом? Надпись
кровью на зеркале?