"Хаим Оливер. Энерган-22 (научно-фантастический роман) " - читать интересную книгу автора

Я недоверчиво усмехнулся. Очередная мистификация какой-нибудь
религиозной секты, или рекламный трюк для привлечения покупателей нового
товара, или черт знает чего еще... Дешевый бензин давно отовсюду исчез. И
если на Двадцать второй улице действительно идет распродажа, то это, в
лучшем случае, контрабанда. Рабочие частенько проносят с нефтезаводов
всевозможные продукты, которые потом продают со скидкой родным и знакомым.
Я уплатил свои три доллара, окунул платок (бесплатно) в миску с содовым
раствором и вышел.
И повернул к Двадцать второй улице.
Почему - не знаю. Возможно, потому, что все еще был журналистом и
профессиональное любопытство не успело во мне угаснуть. Или же
просто-напросто от нечего делать.
Так или иначе, я отправился по указанному в письме адресу.
Может быть, это было ошибкой с моей стороны. Может быть, события
приняли бы тогда иной оборот... Кто знает?
Но я отправился туда. С этого все и началось...


3. Бензин с Двадцать второй улицы

Двадцать вторая улица, известная множеством магазинчиков, торгующих
старинным фарфором, находится недалеко от нас. Узкая, неприветливая,
стиснутая большими проспектами, в этот час дня она почти безлюдна.
Магазинчики открываются лишь под вечер, когда сюда забредают
немногочисленные туристы с маской на лице и банкнотами в кармане.
Дом номер семь оказался ветхим зданием, с облупившейся краской на
стенах - результат многолетних усилий стайфли. Внизу разместились два
антикварных магазинчика, оба на замке. А сбоку несколько ступенек вели в
придавленную верхними этажами подвальную лавку без всякой вывески. Я
заглянул в грязную витрину: внутри горела лампа, а за прилавком сидел старик
в очках с железной оправой и читал толстую книгу.
Я вошел. Над дверью звякнул колокольчик. Старик поднял голову,
захлопнул книгу, аккуратно заложив страницу большим белым - похоже, орлиным
пером, и встал. Тут стало видно, что он очень худ и согбен под бременем лет.
Торговали здесь, видимо, синтетическим табаком полки были уставлены
коробками с различными марками сигарет и коллекциями трубок. Бензина не было
и в помине: ни единой бутылки, канистры, капсул для зажигалок - и тех не
было. Ничего. Даже не пахло бензином, а ведь запах бензина стойкий.
У старика было скуластое, испещренное глубокими морщинами лицо, чуть
запавшие черные проницательные глаза, лоб перехвачен красной лентой. По виду
явно индеец. Я краем глаза взглянул на книгу. "Наука и магия древнего
племени майя" - стояло на обложке.
- Что прикажете, сеньор? - спросил старик. Я показал письмо.
- Я по объявлению... Но, должно быть, ошибся. Мне нужен дом семь...
- Сеньор не ошибся, - прервал меня старик, - это дом семь.
- Но... - нерешительно продолжал я, - в письме сказано, что в доме семь
продается бензин.
- Именно так, сеньор, - очень любезно ответил старик. - Именно так. Мы
продаем бензин. Очень дешево и столько, сколько сеньору будет угодно.