"Олег Овчинников. PrоМетро " - читать интересную книгу автора

очередной раз. Он не способен на сознательные действия, только условные
рефлексы. Он встает на неподвижный эскалатор и в первый момент непроизвольно
дергается назад, словно резиновая ступенчатость все-таки уходит у него
из-под ног. Садится в вагон и сразу засыпает. Иногда во сне шелестит
страницами. Ему невдомек, что книжка всякий раз одна и та же, меняется
только обложка. Он не слышит названия станций, мимо которых проезжает, и
реагирует только тогда, когда неизменно приветливый голос скажет ему из
динамика что-нибудь вроде: "... Менделеевская, переход на..." И тогда он
встанет - не проснется, нет, просто встанет - и пойдет. Походкой
зомби-мутанта с пятью единицами атаки и тремя - защиты. И только выйдя из
метро, он проснется. Сразу же напрочь забыв о своем недавнем пребывании в
мрачных катакомбах реальности, где никогда не светит солнце и воздух
нагревается, скрадывая тепло человеческого дыхания.
Что-то я совсем загрузился сегодня. Пора, давно пора в отпуск! Завтра
же и поговорю с шефом! Крепостное право, в конце концов, давно уже отменили.
Рабовладельческое, кстати, тоже...
Да Бог с вами, если для вас это важно, сегодня поверну направо!
Сэкономлю эти никому не нужные пять минут, чтобы потом думать, как получше
их убить. Все!
Я замер на секунду под свисающим с потолка табло с названиями станций -
ни дать ни взять витязь на распутье - и решительно повернул направо. Легкая
пробежка - и двери последнего вагона с неприятным шумом захлопнулись за моей
спиной, а скрипучий голос Буратино, замученного тяжким похмельем, откуда-то
сверху и чуть слева сообщил, что "Павеле..."

Часть первая
Вверх по кольцу

Глава первая
"...цкая". Осторожно, двери...

Я обвел вагон спокойным, не пристальным взглядом. Пассажиров оказалось
немного, что и неудивительно в столь поздний час. На ближайшем ко мне
сиденье - пенсионер в темных очках, похожих на токарные. Справа от него
дремлет классическая "дама с кошелкой". Прямо напротив - парень с красным
лицом, если не сказать "рожей", в очках с сильными диоптриями. Глаза за
стеклами - как две бледные рыбины, взирающие на мир сквозь мутное стекло
аквариума. Рядом - парочка тинэйджеров, явно гетеросексуально
ориентированных. Он - выбрит под ноль, она - совсем наоборот. Еще несколько
пассажиров теряются в уходящем в перспективу интерьере вагона. Ничего
особенного, лишь в одном месте мой взгляд замирает, споткнувшись о чей-то
внушительных размеров бюст, плохо замаскированный белым свитером.
Я сел по левую руку от пенсионера в очках. И уже спустя мгновение
понял, что совершил ошибку, но не пересаживаться же теперь! От пенсионера
отчетливо пахло тройным одеколоном. По крайней мере, именно таким я всегда
представлял себе его запах. Нуда ладно, потерпим; это еще не худший аромат,
с которым можно столкнуться метро.
Странно, старик-то не похож на алкоголика. Обычный пенсионер, одет в
парадное: черный френч и штаны с лампасами. Если учесть еще эти токарные
примочки - просто man in black на пенсии получается. И в лице, кстати,