"Сергей Палий. Гости" - читать интересную книгу автора

хватается за нож... И ничто мне не может помочь! Я испробовал все
средства, доступные человеческому разуму и воображению.
Сначала, то есть когда я сам более-менее разобрался в происходящем, я
пытался им объяснить, что происходит. Гости отшучивались, не верили,
принимали меня за идиота, постепенно зверели и... Я плакал, умолял,
стонал, я кричал! А они убивали меня. Ножом в сердце! Я просыпался с утра
на холме, и моя грудь помнила леденящий холод стали. А гости, возвращаясь,
ничего не помнили и радостно улыбались мне при встрече, с восторгом
бросались на шею...
Через некоторое время мне пришла в голову мысль: уходить от дома. Но за
несколько часов далеко не убежишь! Они нагоняли. Запыхавшись, они окликали
меня и удивлялись: куда это я собрался на ночь глядя? Я убегал, как мог,
но они шли наперерез, возникали впереди, неожиданно хлопали по спине,
заставляя меня вздрагивать... Заботливо брали за руку, как младенца,
отбежавшего слишком далеко от положенного для прогулки места, и вели
домой. Говорили мне нежности, жалели, обнимали, недоумевали, злились... И
убивали. Я шарахался в сторону, орал, падал и пытался уползти, но гости
были быстрее.
"Зачем?" - спрашивал я, сходя с ума.
А в ответ получал сталь под ребро... И утром, здоровый, помнящий все,
бодрый и, главное, здравомыслящий, сбегал с холма к своему дому.
Любому человеческому терпению приходит конец, и на четвертый, кажется, год
я решился. Помню, в тот день пришел мой институтский приятель - Борька
Наракшин. Когда дело дошло до ссоры, я первый дернул нож со стола и, сбив
его с ног, перерезал горло... Потом я бежал куда-то, весь в крови,
задыхаясь... Меня рвало, я надрывно вопил что-то во мрак ночи. Не помню...
После этого удалось продержаться трое суток, и я заснул.
И очнулся... привычно глядя на тонкую тень, выползающую из-под ног! Я в
отчаянье грыз землю, я разбивал кулаки до костей о ненавистный дом, я
полосовал себе вены и... просыпался, бредущий с холма...
В моем мире не было ни птиц, ни зверей, не было огня, книг, воды.
Только гости, которых теперь убивал я. До тех пор, пока не пришел Алешка,
мой сын. Его я... не смог, и поэтому он убил меня...
Так я тщетно пытался изменить что-то в следствиях. Потом я стал искать
причину. Я стал не действовать, а думать.
Версию, что все это сон, я отбросил сразу же: нормальному человеку такое
не приснится. Отсюда тут же напросился вывод, что я сумасшедший, а
чудовищный солнечный мир вокруг - игра моего воображения. Тоже отбросил,
проведя один элементарный тест, удостоверяющий реальность происходящего. Я
убил отца - он же все равно вернется... Я знал, что мое подсознание просто
не могло адекватно смоделировать реакцию на подобное осмысленное действие.
И оказался прав.
Вы когда-нибудь убивали собственного отца? Пусть даже после того, как он
шесть раз лишал жизни вас. А?
Дальше я начал размышлять, почему я не могу вырваться из этого замкнутого
круга. Если допустить, что я каждый раз просыпаюсь в одном и том же месте
и начинаю проживать один и тот же день, то можно было бы предположить
действие какого-то временного цикла, но, согласно физике, такое не
возможно в принципе, да и память моя... доказывает обратное. Значит,
все-таки мое субъективное время движется линейно. Может быть, его