"Сергей Палий. Бумеранг ("S.T.A.L.K.E.R." #26) " - читать интересную книгу автора

и губ. "Надо было заранее маску надеть", - мелькнула мысль.
Я продолжал лежать в неудобной позе на смятом рюкзаке, в котором что-то
раздавилось, нагрелось и неприятно хлюпало. Сердце все еще колотилось в
бешеном темпе, адреналин циркулировал по кровеносной системе, пальцы
продолжали судорожно сжимать автомат.
Постепенно приходило понимание: минуту назад смерть скользнула совсем
рядом.
- Ну как? Прутики не давят? - сбрасывая напряжение, крикнул я в сторону
груды "ежей", под которой были погребены мерзкие твари. - Могу еще накидать.
Не поленюсь, притащу со Свалки радиоактивного груза.
Закончив сей дивный монолог для единственного слушателя в лице самого
себя, я, наконец съехал с многострадального рюкзака, встал на колено и,
опираясь прикладом "калаша" об асфальт, поднялся на ноги. Нужно было
двигаться дальше - и без того много времени потерял с этими чертовыми
обезьянами.
Оглядевшись, не притаились ли поблизости еще какие-нибудь шальные
мутанты, я встряхнул рюкзак и открыл верхний клапан. Вот, оказывается, что
было мокрым и теплым... Двумя пальцами я извлек наружу раздавленный
термопакет с натовской гороховой кашей и бросил его на братскую могилу
снорков.
- Жратва-с, братцы кролики. Не подавитесь...
- Ты с кем общаешься, родной?
Моментально определив, откуда идет звук, я вскинул "калаш" и обернулся
в сторону говорившего. Это нас обоих и спасло. Если б я пальнул вслепую - а
это для опытного стрелка проще простого, - мы уже были бы трупами.
Гост и я.
Высокий черноволосый сталкер тоже рефлекторно взял меня на мушку, и
теперь куцее дуло его "Потрошителя" таращилось на мой лоб бездонным зрачком
из оконного проема блокпоста.
Гост пользовался уважением среди вольных бродяг за сдержанный нрав,
твердый характер, в меру упитанное чувство юмора и тактичность - качество
для Зоны вообще исключительное.
Я первый опустил оружие. Неуклюже пошутил:
- А мог бы и бритвой по горлу.
Гост улыбнулся, забрасывая лямку дробовика на плечо.
- Ильич вообще был славным малым... Ты и впрямь сам с собой базаришь?
- Хуже, - отмахнулся я, выскребая остатки "музыкальной" каши из
рюкзака. - Общаюсь с парочкой дохлых снорков. Кажется, самец и... самец:
педики, наверное. Вон, полюбуйся.
Обойдя будку, Гост остановился перед грудой "ежей", из-под которой до
сих пор сочилась вонючая жижа. Маска его болталась на шее, давая разглядеть
мужественное, но симпатичное для бывалого сталкера мурло. Дорогущая броня
"Булат" как влитая сидела на спортивной фигуре, шлем он небрежно держал в
левой руке. Смоляные волосы были аккуратно зачесаны назад, будто не из рейда
вернулся, а с учебных стрельб в тире. И ведь не позирует, гад, - он и впрямь
всегда такой... ухоженный.
- Пижон, - не выдержал я.
Гост не отреагировал. Он продолжал внимательно разглядывать остатки
тварей.
- Это ты их нагрузил?