"Оксана Панкеева. О пользе проклятий" - читать интересную книгу автора

так, а вообще разойтись. Особенно, учитывая тот непостижимый факт, что при
каждом взгляде на ее неплотно запахнутый халат он чувствовал сладкую тянущую
пустоту внутри и жаркую пульсацию в паху, а торопливо натянутые штаны с
большим трудом застегивались.
Она промолчала, по-прежнему не глядя на него. Не надо было уходить,
стоило бы остаться и поговорить по душам, объяснить... Но он действительно
должен был идти, никого не интересуют его личные проблемы, голова там у него
болит, или девушка на него обиделась. Времени почти полдень, Торо, наверно,
уже ворчит, Эспада нервничает, Ромеро психует и ругается...
У дверей он остановился и сказал:
- Сейчас у меня нет времени, но мы обязательно должны поговорить. Я
вернусь через несколько дней, и мы спокойно все обсудим. Я не хочу с тобой
ссориться. Договорились?
Она молча кивнула.
Придурок, закричал внутренний голос, куда! Наплюй на все, останься,
поговори с ней, объясни, утешь, обними хотя бы, дубина, если уж не можешь
ничем другим исправить свое свинское поведение этой ночью!
- До встречи, - сказал он и толкнул дверь. Ну почему он не послушался
этого проклятого голоса! На этот-то раз он был абсолютно прав! Нельзя было
уходить так, оставляя позади разочарованную и обиженную женщину... И ничего
бы не случилось.
Никуда ему не надо было спешить, никто его не ждал, не психовал и не
нервничал. Ромеро до сих пор валялся в постели после вчерашнего урока
хороших манер, Эспады не было, Торо вообще спал сном праведника, и разбудить
его стоило большого труда. Кое-как продрав глаза, он сообщил, что Эспаду
забрали в полицию разбираться с теми тремя идиотами, которых он вчера
порубил на лестнице, и сегодня никто никуда не поедет, после чего снова
заснул. И стоило так торопиться? Ведь можно же было остаться, поговорить
по-человечески... Если бы он знал! Ничего бы и не случилось...
Трактир был закрыт, как гласила вывеска, на ремонт. Видимо вчера
заколдованные клиенты все-таки разнесли его к концу вечера. Пришлось
пройтись пешком, поискать, где можно похмелиться. Оказалось, в той самой
забегаловке, где они вчера пили после драки в переулке. Кантор выпил кружку
пива, выкурил сигару, посидел, подумал, и все-таки направился к Ольге. Как
ни стыдно было туда возвращаться, он должен был с ней поговорить и
разобраться. Тем более, он забыл у нее шляпу, фангу и... и пистолет, вояка
хренов!..
Первое, что он увидел - это карету "скорой помощи" у подъезда. Второе -
толпу любопытных соседей на лестнице. Третье, кажется, носилки... И
растрепанные волосы цвета спелой пшеницы.
- Что случилось? - в отчаянии спросил он, проталкиваясь ближе, и успел
еще заметить, что лицо у нее открыто, значит жива...
- Ах, это он? - сказал у него над ухом чей-то разгневанный голос.
Хозяина голоса Кантор увидеть не успел. Он только обернулся, как вдруг его
голова раскололась пополам.

Глава 5.

"Таблетки на Блюхера" - всегда отличный прихо... э-э... сервис!
Масяня