"Роберт Паркер. На живца ("Спенсер" #5) " - читать интересную книгу автора

оказалась абсолютно пустой. Даже присесть не на что.
Садовые ножницы остались щелкать на другой стороне дома.
Я нарушил молчание:
- Мистер Диксон?
Он повернулся, точнее повернулась его голова, все остальное осталось
неподвижным. Его взгляд поймал меня в фокус.
- Меня зовут Спенсер, - сообщил я. - Вы хотели переговорить со мной по
поводу работы.
В анфас его лицо выглядело вполне приятно. Самое обычное лицо, лишь
нечто застывшее наводило на мысли об умело выполненной, но лишен ной жизни
скульптуре. Оно словно окаменело Трудно представить, что по венам еще течет
кровь а под шапкой волос роятся мысли. Изображение было точным, детальным,
но абсолютно безжизненным.
Разве что глаза. В них одних пульсировали жизнь и надежда или что-то
отдаленно напоминающее их. Тогда я еще не мог решить, что именно. Теперь мне
это известно.
Я стоял. Он смотрел на меня. Кот спал.
- Насколько вы профессиональны, Спенсер?
- Зависит от того, в какой области я должен проявить себя.
- Вы умеете следовать данным вам указаниям?
- Не совсем, - бросил я. - И это одна из причин, почему я не задержался
в полиции.
- А как вы действуете в ситуациях, когда пахнет жареным?
- На десятку по десятибалльной шкале.
- Но если я найму вас для одного дела, где гарантии, что вы не бросите
его на середине?
- Гарантий нет. В особенности если вы вздумаете финтить со мной, и я
это вдруг выясню. Я могу и огрызнуться.
- На что вы готовы ради двадцати тысяч долларов?
- Мистер Диксон, мы будем играть в викторину из двадцати вопросов,
после которых я должен сам угадать, что вы хотите мне предложить?
- Как вы полагаете, сколько я вешу? - спросил Диксон.
- Килограммов девяносто, - предположил я. - Точнее трудно сказать,
мешает одеяло.
- Я не вешу и восьмидесяти. Мои ноги напоминают ниточки воздушного
шарика.
Я предпочел промолчать.
Достав из-под одеяла фотографию восемь на десять, он протянул ее мне.
Кот, разбуженный движением, недовольно спрыгнул на пол. Я взглянул на
карточку. На ней были запечатлены красивая сорокалетняя женщина и две
девочки, милые и улыбающиеся. Девочкам лет по пятнадцать. Движением головы
он остановил меня, когда я попытался было вернуть фото. Поворот налево,
поворот направо.
- Не стоит, - сказал он. - Пусть останется у вас.
- Ваша семья?
- Была когда-то. Их разорвало в клочки взрывом бомбы. Это случилось в
одном из ресторанов Лондона в прошлом году. Мне запомнилась левая нога моей
дочери, которую я увидел, очнувшись после взрыва, - тела не было, одна нога,
обутая в босоножку на пробковой подошве. Я купил ей эти туфельки как раз в
то утро.