"Кристина Пасика. Мелодия первая ("Песнь дарханов" #1)" - читать интересную книгу автора

вернешься из Фрилы, разве в этом суть? И ты сможешь заниматься тем, что тебе
по душе. Я тебе всю эту компанию куплю, лишь бы тебе захотелось. А стать
королевой... Я знаю, что ты с этим справишься. Ты словно рождена для того,
чтобы ею быть.
Ну все, мой цензурный словарный запас подошел к концу. Больше сказать
мне попросту нечего. Но что самое главное, самое страшное, что я вдруг
отчетливо поняла... Что сомневаюсь в том, говорить ли принцу "нет"... Сама
испугалась своих мыслей.
- Я предлагаю тебе поговорить об этом тогда, когда я вернусь из
Фрилы, - наконец решилась я.
Да, смалодушничала, отложила решение проблемы на потом. Но это даст мне
столь жизненно необходимое время на обдумывание его предложения. Кто знает,
возможно что-то и изменится за эти восемь месяцев. А там и год пройдет, буду
молить Богов, чтобы наследник перенес свою любовь на другой объект.
- Ты обещаешь, что мы вернемся к этому вопросу? - он пристально на меня
смотрел. - И ты тогда ответишь мне окончательно.
- Обещаю, - а куда деваться то, мысленно добавляю про себя.
Он неохотно отступает в сторону, выпуская меня из кольца своих рук.
- Тогда можешь посмотреть на свой портрет, - улыбка на его лице, такая
же как прежде. Веселая и задорная. - Он готов.
Конечно посмотрю, Фил, конечно.
На живые и яркие линии, на грустную и странно знакомую улыбку
черноволосой девушки, на ее глаза. Посмотрю на то, как в каждой линии и
черточке этого рисунка сквозит любовь и нежность художника.
Посмотрю.
И в очередной раз усомнюсь, правильно ли сделала, сразу не сказав тебе
да...

Травяной чай с мелиссой и корицей приятно согревал. Я держала руки на
теплых фарфоровых боках своей кружки и бесцельно смотрела в окно. Сегодня в
Рудии не на шутку разыгралась стихия, хлестал сумасшедший ветер, воя диким
зверем, непроглядной стеной стояла мутная пелена дождя. Как я и
предполагала, со стороны океана пришла буря. Практически весь вечер на улице
творилась такая ерунда, что даже носа наружу не высунешь. Вот я и сидела на
кухне рядом с растопленной в связи с непогодой печкой и размышляла о всякой
всячине.
С самого детства люблю смотреть на дождь. Вот так, сидя в уюте и
тишине, наблюдать, как медленно сползают по окну прозрачные быстрые струйки,
как мгновенно чернеет земля, наливаясь влагой, как зеленеет высушенная
солнцем трава. Смотреть на летний дождь. Пусть он будет легким, бодрящим и
зовущим за собой яркую семицветную радугу, или наоборот, непонятной,
неуправляемой стихией, готовой разрушить все, к чему только прикоснется.
Совсем как сейчас. Я все равно люблю дождь. Он неповторим.
Красиво. Это завораживает, притягивает взгляд. На воду и огонь человек
может смотреть бесконечно.
- Солнышко, - нежно шепчет зашедшая ко мне на огонек бабушка. - Ну чего
ты сидишь? Поздно ведь уже. Завтра с утра улетаете, а ты не выспишься...
- После такого потопа? Мне все больше кажется, что вылеты дирагов на
завтра отменят, - задумчиво проговорила я. - Если дождь не закончится,
взлетать будет опасно.