"Джеймс Паттерсон, Эндрю Гросс. Спасатель" - читать интересную книгу автора

Дейв... Боже мой, Дейв...
Мой брат сидел на унитазе в своей футболке Бостонского университета.
Повсюду кровь. Он смотрел в пустоту и словно спрашивал: "Нед, где ты?"
- Нет! Нет! Дейв!
Я кинулся к нему, пульса не было. Дейва ударили ножом под ребра, слева.
Пошатываясь, я вышел из ванной. И тут чья-то рука схвати ла меня за
шею. Послышался свистящий шепот:
- Мистер Келли, у вас остались кое-какие вещи, которые принадлежат нам.
Я не мог дышать. В ребра мне упирался нож.
- Картины, - продолжал он. - И если через пять секунд вы про них не
расскажете, боюсь, на этом время, отпущенное вам в этом мире, закончится. -
Теперь нож был у моего горла. - С людьми, на которых я работаю, никто не
шутит.
- Нет у меня никаких картин! Думаете, я стал бы врать - сейчас?
- Вы считаете меня полным идиотом, мистер Келли? У вас то, что
принадлежит нам. И стоит это шестьдесят миллионов долларов. Так что
рассказывайте про картины, и поживее.
Что я мог ему сказать? Про картины я не знал ничего.
- Гаше! - крикнул я. - Все у Гаше. Ищите его!
- Прошу прощения, мистер Келли, но я не знаю никакого Гаше. - Его рука
еще сильнее сдавила мне шею. - Ну, идите пообщайтесь со своим братцем...
- Нет!!!
Я со всей силы двинул этому козлу локтем под ребра, услы шал его
судорожный вздох. Его хватка на мгновение ослабла. Я подался вперед, он
очутился у меня на спине, и я со всей си лы швырнул его об стену.
Он оказался на полу.
На вид ему было лет сорок. Густые темные волосы, нейлоно вая куртка,
коренастый, мускулистый - настоящий качок. Мне с ним было не справиться. Он,
не выпуская из руки нож, сгруппировался. У меня было в запасе не больше
секунды.
У стены я увидел алюминиевую бейсбольную биту. Схватил ее и ударил по
лампочкам над столом.
На мужика посыпался дождь стекла. Но он только усмехнул ся. Я ударил
его битой по руке, он выронил нож.
Он пошел на меня. Я пытался отмахиваться битой, но он был слишком
близко. Он ухватил биту, начал давить ей мне на грудь, постепенно передвигая
ее вверх, к моему горлу. Я задыхался.
Собрав последние силы, я заехал коленом ему в пах и кинул ся на него.
Мы покатились по комнате, ударились о стеллаж.
На нас посыпались книги и кассеты. Мужик застонал. Видно, ударился
головой. Я нащупал на полу его нож.
Приставил его к горлу мужика и спросил:
- Кто тебя послал?
Он закатил глаза.
- Какого черта...
Я схватил его за шкирку, он обмяк. Ему в спину вонзилось лез вие от
конька. Я оттолкнул его, и он, уже мертвый, рухнул на пол.
Я сидел и смотрел на него. Я только что убил человека.
Но времени размышлять об этом не было.
Я подошел к телу брата, опустился на колени. В глазах у ме ня стояли