"Джеймс Паттерсон. Целуй девочек (Паук #2)" - читать интересную книгу автора

И Дженни, и Деймон знали, что в последнее время, во всяком случае, в
последние несколько месяцев, мне пришлось хлебнуть горя, и потому пытались
меня приободрить. Я играл, а они насвистывали под аккомпанемент рояля
мелодии в стиле блюз, соул и немного фьюжен, при этом не забывая смеяться
и дурачиться, как и подобает детям их возраста.
Вот так проводить время с детьми я любил больше, чем все остальное в
жизни, вместе взятое, и все чаще это делал. Фотографии детей постоянно
напоминали мне, что по пять и семь лет им будет всего раз в жизни. Я вовсе
не собирался упускать то, что больше никогда не повторится.
Тяжелый топот по ступеням крыльца черного хода прервал наше веселье, потом
зазвонил дверной колокольчик: один настойчивый звонок, другой, третий.
Кто-то, видимо, был в нетерпении.
- Звонят колокола, колдунья умерла, - предложил первое, что пришло на ум,
Деймон. На нем были обхватывающие голову обручем черные очки, по его
мнению - атрибут "крутого парня". Он и был довольно крутым пареньком, с
этим трудно спорить.
- А вот и не умерла колдунья, - отпарировала Дженни.
Я с недавних пор заметил, что она стала отчаянной заступницей
представительниц своего пола.
- Боюсь, что о колдунье мы так ничего и не узнаем, - выдержав паузу и с
надлежащим выражением сказал я.
Дети рассмеялись. Они ловят почти все мои шутки. Очень тревожный сигнал.
В дверь принялись настойчиво колотить, взывая ко мне с мольбой и тревогой.
Черт подери, оставьте нас в покое. Только мольбы и тревоги нам сейчас не
хватает.
- Доктор Кросс, выйдите, пожалуйста! Прошу вас! Доктор Кросс, - кричала
за дверью женщина.
Я не узнал ее голоса, но раз ты прозываешься доктором, рассчитывать, что
тебя оставят в покое, не приходится.
Я усадил детей обратно на стул и положил ладони на их головенки.
- Доктор Кросс я, а не вы. Продолжайте напевать и держите мне место. Я
скоро вернусь.
- Я скоро вернусь! - прорычал Деймон голосом Терминатора. Я улыбнулся
шутке. Парень далеко пойдет, если вовремя не остановить.
Я поспешил к черному ходу, по дороге прихватив свой табельный револьвер. В
этом районе нельзя расслабляться даже "фараону", каковым я и являюсь.
Сквозь тусклые, грязные стекла окна я попытался разглядеть, кто стоит на
ступеньках крыльца.
Эту девушку я знал. Двадцатитрехлетняя наркоманка Рита Вашингтон жила в
микрорайоне Лэнгли и часто слонялась по нашим улицам. Прежде довольно
симпатичная и неглупая, она была восприимчива к дурному и слабовольна и
теперь окончательно сбилась с пути. Изменилась до неузнаваемости и,
по-видимому, была уже обречена.
Я открыл дверь, и холодный сырой ветер ударил мне в лицо. Руки Риты и полы
зеленого полупальто из кожзаменителя были обильно перепачканы кровью.
- Рита, что с тобой стряслось? - спросил я, решив, что в нее стреляли или
пырнули ножом из-за каких-нибудь наркотиков.
- Пожалуйста, прошу вас, пойдемте со мной. - Рита Вашингтон закашлялась и
разрыдалась одновременно. - Крошка Марк Дэниелс, - проговорила она и
зарыдала еще громче. - Он порезал себя ножом! Дело плохо! Он назвал ваше