"Джеймс Паттерсон. Фиалки синие ("Паук" #07)" - читать интересную книгу автора

его без труда, хотя и приехал сюда впервые в жизни. ФБР и "скорая" уже были
здесь. Повсюду горели красно-желтые мигающие огни, и казалось, они так и
норовят раскрасить газон перед домом и парадную дверь с крыльцом грозными
светящимися полосами.
Я глубоко вздохнул и вошел внутрь. Мое умение сохранять душевное
равновесие как будто тут же отключилось. Голова пошла кругом. Я увидел
высокого светловолосого агента ФБР по имени Сэнди Хэммондс. И сразу понял,
что он плакал. Сэнди и Бетси были друзьями.
На столике в прихожей я заметил служебный револьвер Бетси. Рядом с
ним - документ ФБР на очередную сдачу нормы по стрельбе. Ирония судьбы. Как
чудовищно.
Я заставил себя направиться через гостиную к длинному коридору. Дому,
судя по всему, было не меньше сотни лет. Его украшали разнообразные вещицы в
деревенском стиле, Бетси их любила. Ее спальня располагалась в дальнем конце
коридора.
По столпившимся у открытой двери подобно рою разъяренных ос вокруг
улья, которому угрожает опасность, агентам ФБР и представителям местной
полиции я сразу понял, что убийство произошло именно там. В доме царила
странная, сверхъестественная тишина. Мне было плохо. Хуже, чем когда бы то
ни было.
Жестоко убили еще одну мою напарницу.
Вторую за два года.
А Бетси была для меня гораздо большим, чем просто напарница.
Как подобное могло произойти? Что все это значит?
Увидев тело Бетси, распростертое на деревянном полу, я похолодел. Моя
рука взметнулась вверх, к лицу, сама по себе - я как будто не имел над ней
власти.
Убийца снял с Бетси пижаму. Нижняя часть тела Бетси была сплошь залита
кровью. Убивая ее, подонок орудовал ножом. Мне страстно захотелось
чем-нибудь прикрыть ее, однако я знал, что не должен этого делать. Карие
глаза Бетси смотрели прямо на меня, но ничего не видели. Я вспомнил, как
целовал эти глаза, ее милое лицо. В ушах стоял смех Бетси - звонкий и
мелодичный. Я долго не мог сдвинуться с места, я скорбел по Бетси и понимал,
что мне страшно ее не хватает. Я был просто не в состоянии развернуться и
уйти, оставить ее одну.
Когда я стоял в спальне Бетси, пытаясь найти хоть какое-то логическое
объяснение ее убийству, в кармане моего пиджака зазвонил сотовый. Я
вздрогнул от неожиданности, схватил телефон, но заколебался. Отвечать не
хотелось.
- Алекс Кросс, - наконец произнес я, поднеся трубку к уху.
Послышался механический голос, будто вгрызающийся в сердце. Меня
невольно бросило в дрожь.
- Я прекрасно знаю и твое имя, и где ты находишься - у бедной,
несчастной, жестоко убитой Бетси. Тебе, случайно, не кажется, что ты похож
на марионетку на веревочках, а, детектив? Должно казаться, - проговорил
Дирижер. - Ведь ты и есть марионетка. Признаться, моя любимая.
- Зачем ты убил ее? - спросил я. - Ведь в этом не было необходимости.
Дирижер засмеялся, и волоски на моей шее встали дыбом.
- А от тебя требуется доказать обратное, разве не так? Ты ведь у нас
знаменитый детектив Алекс Кросс. Ты распутал столько крупных и сложных дел.