"Владимир Печенкин. Мустанг против Коломбины " - читать интересную книгу автора

Зворыкин глянул на парнишку слева. Вытолкнуть его, вывалиться на
дорогу, крикнуть...
-Бутылочку, понимаешь,- клянчил нетвердый голос.
Нет, с этим не спасешься, ханыга еще и поможет грабителям...

-Бутылку ему......?! Самим мало! - рявкнул круглорожий, захлопывая
дверцу. Двигатель заурчал, прыгнула "Волга", понеслась. На ходу грабители
закурили взятые из "бардачка" сигареты. Редкие, дорогие сигареты
"Честерфилд", купленные у знакомого фарцовщика по двадцать пять рублей за
пачку. Зворыкин сам их курил, только чтобы пофорсить перед знакомыми
бабенками. Теперь все раскурят. Вон, даже их девка руку тянет:

- Гиря, а мне?

- На, не скули. А ты хошь, таксер? На, я не такой жлоб, как ты.
Грабитель Гиря крутил пачкой, щерился.

-Развяжите хоть руки,- противным голоском попросил Зворыкин.- Никуда
ведь от вас не денусь.
-Это точно,- захихикал Гиря.- Мы сами тебя денем, понял? - Он сунул
пачку в карман и дал газу.
Куда же их понесло? Семенихинский тракт, деревянные избы, окраина,
скоро городская застройка кончится, и до самого поселка Семенихи - пустыри
да перелески... Но раньше поселка, километрах в двух от городской черты,-
кладбище...
- Слушайте, мужики! Деньги забрали, водку забрали, чего еще надо?
Машину? Берите! Только если до часу ночи в гараж не вернусь...
- Сид-ди, сука!
- Сижу... Кабы вы не сели...- Тут же пожалел, что сказал: молчаливый
грабитель обернулся и так поглядел, что по спутанным ногам до пят холодок...
Кругом тут пустыри, ткнут ножом, сбросят подальше в овраг, в мусор... Лучше
помалкивать.
На миг появилась надежда: сейчас пост ГАИ на выезде из города,
остановят, освободят... Ах, с каким бы удовольствием Зворыкин двинул кулаком
по круглой роже! Вот, сейчас, ну же, гаишники! Высокая будка поста с
неосвещенными окнами проплыла слева. Конечно, им только и видно, что ночной
таксист везет пассажиров в Семениху, Когда их не просят, они тут как тут, а
когда надо, дремлют или анекдоты травят.
Перед самым кладбищем свернули влево. Зачем?! Кладбищенским проселком
по весне, в непогодь, в ночь никакой водитель не рискнет пускаться, машину
жалея. В добрую-то погоду таксисты высаживают пассажиров, приезжающих на
родные могилки, у центрального входа. Из Гири шофер как из дерьма подшипник.
Засадит машину в грязи... Машина - черт с ней, а вот зачем сюда приехали?
Убивать?.. Нет, нет, убить могли сразу, нет! Пускай берут куртку, деньги,
есть еще деньги в заначке, только пускай не убивают!
Женщина, всю дорогу молчавшая, спросила хрипловатым прокуренным
голосом:
- Чо сюда приперлись? Помирать, что ли, собрались?
- Надо, не твое дело,- ответил Гиря.- Друга помянуть, допустим. Его