"Владимир Печенкин. Два дня 'Вериты'" - читать интересную книгу автора

чтобы завалиться спать. Поравнявшись с электростанцией, он увидел доктора,
вышедшего на крыльцо, и обрадовался: после бесед с Гарри становилось вроде
бы легче на душе, откладывался на время выбор в дилемме: лицемерие или
катастрофа.
- А, Джо,-заметил его доктор. Он стоял на ступенях, что-то обдумывая.
Потом решительно кивнул; - Может, зайдешь в лабораторию?
- Охотно. Мне все как-то не удавалось заглянуть в твою энергоцентраль.
Если не помешаю...
- Да нет, заходи. Надо же когда-нибудь...- Гарри не договорил, что
именно надо, посторонился, пропуская журналиста,
В сравнительно большой, покрашенной белилами комнате плотно стояли
опутанные проводами щиты с вольтметрами и амперметрами, хитроумными
незнакомыми приборами. Середину комнаты занимал покатый пульт с глазками
кнопок и сигнальных ламп. У окна стоял еще стеклянный столик с микроскопом,
пробирками, колбами с таинственными медицинскими растворами, но выглядела
эта лаборатория неубедительно, как театральный реквизит. За стеной деловито
гудела турбина генератора.
- Ого!-сдержанно сказал Слейн.
- Садись,-Гарри указал на мягкое кресло у журнального столика,
заваленного листами ватмана с вычерченными тушью таблицами и схемами. Он
вынул из шкафа оплетенную соломой бутылку, поставил на стол две мензурки и
наполнил их.
Молча взглянули друг на друга, выпили. Вино показалось Слейну очень
душистым и приятным на вкус, хотя и слабым. Доктор снова наполнил мензурки,
уселся на соломенный стул и вынул из кармана пачку сигарет. Закурили,
Сидели и слушали гул генератора. Слейн внутренне подобрался весь,
догадываясь, что не случайно приглашен в этот уголок, куда до сих пор не
имел доступа, что Гарри намерен начать какой-то серьезный разговор. Ну да,
он сказал; надо же когда-нибудь...
- Что ты решил?-прервал молчание доктор.
Слейн ожидал этого вопроса. Но все-таки растерялся и малодушно
попытался увильнуть:
- Ты насчет чего?
Доктор иронически прищурился.
- Что ты решил по поводу статьи?
Слейн поперхнулся табачным дымом и закашлялся.
- Понимаешь, Гарри...-сказал он наконец, вытирая выступившие слезы,-А,
черт, какие, крепкие у тебя сигареты! Ух!.. Да, так насчет статьи...-Он
взял себя в руки.-Гарри, это же проклятый вопрос. Ну что я буду делать,
если потеряю место? И что я буду делать, если напишу то, что надо
редактору? Я не знаю, Гарри. Не знаю, что выбрать.
-Выбрать надо.
- Знаю. А стараюсь не думать... Ну что бы ты мне посоветовал?
- Выбрать должен ты сам.
- Черт возьми, Гарри! Ты знаешь, что я выберу, ведь ты знаешь! Все ж в
редакции у меня хоть небольшой, но постоянный заработок, и я привык обедать
каждый день. Ты хочешь, чтобы я снова стал бродягой?!
- Джо, ты будешь писать статью?
- Да... То есть, нет... Тьфу, будь я проклят! Ну да, я тряпка... Вот
Хосе Бланке, тот не задумывался бы на моем месте, для него все было ясно.