"Юрий Петухов. Опа!" - читать интересную книгу автора

- Опа, опа, какая ж ты растрепа!

Играл он не очень-то умело, зато громко, вкладывая себя в игру и пение.
А это ценилось больше, чем виртуозность.
В ремеслухе были другие порядки, не те, что в восьмилетке, Сергей знал.
Да и в его новой школе порядочки были иными, если они там вообще были.
Первого сентября Сергей с утра напоролся в туалете на двух десятиклассников,
которые из горлышка распивали бутылку вина. Это его ошарашило - в
восьмилетке никому бы и в голову не пришло! Позже он видел и кое-что
похлеще. Восемь девятых и одиннадцать десятых классов было в том году в его
школе, со всего района съезжались ученики... А Славка про учебу рассказывал
мало, махал рукой, щурился.
- Я не блатной, я только учусь, - приговаривал и закидывал голову в еле
слышном, прерывистом смехе. Кудри рассыпались по воротнику, костистый
жесткий подбородок мягчал.
Славка часто заходил в гости, брал почитать что-нибудь, до книг большим
охотником был, глотал подряд: и детективы, и фантастику, и классику.
Возвращал всегда в срок, не "зачитывал" книгу, так и отдавал, в чистенькой
самодельной обложечке...
- Откуда ты? - все еще не веря себе, спросил Сергей.
Бяша улыбнулся, вытер щеку, повел глазами неопределенно.
- От кума, Серый, откуда же еще, прям из гостей, тока вчера прибыл...
Он сжал Сергея своими огромными лапами, стиснул. По лицу пробежала
дрожь. Впервые за последние годы того назвали так, по-старому, Серый. Теперь
это звучало непривычно, резало ухо.
- И за что в этот раз? - Сергей не удержался и тут же мысленно выругал
себя.
- Да погоди ты, потом растолкую. Дай отдышаться-то... В который раз
выхожу, а все как по-новой, щемит, зараза, болит вот тут... - он постучал
себя по груди, по старой черной балониевой куртке, какие лет десять, а то и
больше вышли из моды.
- Да плюнь ты, Славик, - Сергею тоже было не по себе, он смотрел в
сторону, часто мигал... и вместе с тем, чего уж таить, пугался этой
встречи - опять старое, опять память. Зачем?!
- Все, порядок, - тихо проговорил Бяша твердеющим голосом, - ну как ты?
Я гляжу, молодцом, все в норме?!
- Да грех жаловаться, - Сергей не знал, что сказать.
Они топтались посреди тротуара, мешали прохожим. Фары бросали отсветы в
лицо то одному, то другому, слепили. Рядом поскользнулся и начал уже падать
какой-то хлипкий студентик с "дипломатом" и тубусом в руках. Бяша подхватил
его за плечи, почти не глядя; кивнул на благодарность, пожал плечами. Сергей
заметил, что подбородок у него совсем другой, не костистый и крепкий, а
безвольный, отвисший. И лицо, совсем другое, старое, дряблое. Из-под кепочки
не кудри выбивались, еле заметно топорщилась серая жиденькая щетинка.
- Ну пойдем, посидим где-нибудь?
- Поблизости нет, Славик, - Сергей огляделся, будто припоминая. -
Поехали ко мне!
Бяша замялся.
- Надо взять чего-нибудь...
- Разбежался, не так-то просто, сейчас на каждом углу не торгуют.