"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

тот бежать, они за ним, опять саданут... тот вроде упал, а потом опять на
ноги и бежать! они за ним! Полчаса бегал... или час! Мне все охранники из
фирмы рассказали!
Это точно, под окнами у нас была какая-то фирма, и ее охраняли
охранники в камуфляжах с дубинками, наручниками и пистолетами. Если бы
убийцы начали прорываться в фирму, они бы их точно уконтропупили. Прямо за
зданием фирмы был огромный отдел внутренних дел нашего округа, там несло
службу сотни три-четыре милицейских (сами себя они называли ментами). Но
стреляли с глушителем, и потому менты ничего не слышали. Еще заместитель
нашего участкового, похожий на бананового диктатора, рассказал мне, как
бабушки, сидевшие тут же во дворе на скамейках, видели, что соседа
наконец-то добили, долго вертели его, пинали, все боялись, что оживет, потом
еще пару раз пальнули в голову, проверили по зрачкам и пульсу на запястье,
вытерли руки о его рубашку, отдышались, попросили закурить у охранников... и
уехали куда-то на иномарке.
Это была загадочная история. И вот теперь моему гостю поручили ходить
по квартирам и собирать показания. Он был сильно расстроен. У него вообще,
несмотря на роскошную бананово-диктаторскую фуражку и очки, был вид
неудачника. Удачники сейчас стояли по рынкам и улицам у лотков, охраняли
наших южных гостей, которые по замыслу правительства, восполняли
естественную убыль русского населения. Гости были щедры. А русские все равно
вымирали. Юноша твердо знал, что ни в одной из квартир ему ничего кроме
показаний не дадут.
А я думал про бедного соседа. Убили! Кого нынче удивишь этим! Каждый
день шлепают по десятку... Дело привычное.
- Вот тут распишитесь... и тут! Я подписал протокол. И спросил:
- Да ведь я ж не свидетель, вроде...
- Вот вы и подписывайте, как несвидетель!
Крыть было нечем. Логика милицейского юноши-диктатора была железной и
убийственной.
Все мы несвидетели в этой жизни.
Слава Богу, что не хватают и не везут в каталажку. Я проводил гостя. И
сел за стол... потому что даже если всех вокруг переубивают, я должен
дописать этот роман. Дописать... пока не убили меня самого. И пока мой
пистолет не заржавел. И пока Господь диктует мне еще свое последнее (не для
Него, а для нас) завещание, пока я сам не забыл, о чем я пишу... Господи, ну
почему Ты меня всегда толкаешь наперекор и тем, и этим властям! ведь Ты же
сам твердил не единожды, что "всякая власть от Бога!" и почему одним кнуты и
ссылки, а другим госпремии, госдачи и ордена... О, вот уже и объявили, что
"госпремия в области литературы в этом году присуждена выдающемуся
россиянскому писателю Жуванейскому" (лучший писатель всех времен и народов!
Лев Толстоевский, блин!) А кто... кто присудил и вручил?!

...это роман об одном витязе у перепутья - его так и звали Перепутин,
хотя он был самым настоящим немцем и мечтал лучше иметь цирюльню в Гамбурге,
чем геморрой в Кремле. "Нихт капитулирен! нихт капитулирен!" - твердил он на
каждом углу, придерживая левой рукой невидимый маузер у бедра. Он втайне
гордился званием бригадного ефрейтора и приемного сына Хаттаба ибн Басая
Масхад-Чеченежского. Но настоящей фамилией его оказалась фамилия Калугин, а
любимой песней - "Ах, мой милый Августин".