"Игорь Пидоренко. Украсть у времени... (Рассказ, фантастика)" - читать интересную книгу автора

задуманного.
Я поступил в политехнический, на факультет электроники, и могу без
ложной скромности сказать, что за всю историю факультета не было на нем
более прилежного студента, чем я. Я не вылезал из читальных залов
библиотек, ночами корпел над учебниками, на долгие часы засиживался в
учебных лабораториях и мастерских. Стипендии не хватало, но я не шел по
примеру однокурсников разгружать вагоны по ночам. Это отнимало время и
лишало, сил. А я должен был приходить на занятия со свежей головой, чтобы
ни одна крупица знаний не ускользнула.
Могу сказать больше: я не любил того, чем занимался. Нелюбимое дело
тяжелее вдвойне. Но План стоил любых трудов!
Я задумал сделать ядвер! Да-да, починить машину Бриса! Но это не было
самоцелью. Машина требовалась мне лишь как средство для исполнения плана.
Я сразу понял, что всех моих способностей, всего моего старания не
хватит для того, чтобы понять принцип перемещения во времени. Постичь два
века развития науки и техники один человек не может, даже потратив на это
всю свою жизнь. Но в одном-то паршивом ядвере я должен был разобраться?! И
я разобрался в нем...
Институт был благополучно закончен, я работал к тому времени в
конструкторском бюро. И настал день, когда сделанный мной ядвер -
маленькая серебристая трубка, набитая электроникой - встал в свое гнездо в
машине времени. Я вытащил машину из домика, устроился в седле и повернул
переключатель.
Не буду описывать мир, в который я попал. Слишком он был странен,
необычен для меня. Могу только сказать, что будущее выглядело совсем не
таким, каким представляется нам с нашей низкой, обшарпанной и загаженной
колокольни.
Мне не нужен был этот странный, прекрасный, но не построенный моими
руками мир. Я хотел от него только одного - книг Марата Булыгина.
На мое счастье через двести лет книги еще не исчезли совсем. Я добыл
все три небольших томика стихов Булыгина. Я попросту их украл. Не думайте,
что меня мучила совесть и я стыдился своего поступка. Отнюдь! Я сделал это
ради великой цели. Я крал у времени для того, чтобы дать отцу то, что ему
причиталось, ту славу, которую он так и не мог получить при жизни.
Вернувшись домой, я засел за пишущую машинку и перепечатал весь
первый том. Только фамилию я поставил отца: Пялин, а не Булыгин! Для меня,
технаря, это был адский труд - сидеть за машинкой и час за часом стукать
по клавишам двумя пальцами. Но я не чувствовал усталости.
Стихи Булыгина действительно были гениальны. Какой-то странный рваный
ритм, не всегда четкие рифмы. Но как далеко было гладким, прилизанным,
серым стихам отца до этого чуда. И теперь, медленно отстукивая на машинке
строку за строкой, я уже не чувствовал восторга от того, что сделал, я
сомневался в своем праве на ложь.
Но я все-таки сделал это. Перепечатав стихи, я отнес их в
издательство, объяснив, что нашел рукопись в бумагах отца. И стихи
приняли. И включили в план выпуска, и отослали в набор.
На этом все и кончилось. Абсолютно все. Я потерпел еще более
сокрушительное поражение, чем отец. Произошел какой-то взрыв фатальных
совпадений. Буквально в течение нескольких дней. Рухнуло здание
типографии, где набирался сборник отца, и произошло два пожара: один в