"Игорь Пидоренко. Все вещи мира (Сборник "Проба личности")" - читать интересную книгу автора

вперед, и вроде бы улыбка начала появляться на лице, но автомат в руках
пришельца коротко прогрохотал, и тело, чуть не переломившись пополам,
ткнулось головой в пол.
Не убирая пальца с курка, он медленно подошел, подсознательно ожидая
подвоха со стороны хозяина. Но нет, парень был действительно мертв. Он
обыскал его карманы, надеясь найти какие-нибудь документы, проливающие
свет на происхождение хранилища. Пачка сигарет, зажигалка, нож. То же
самое было и у него самого в карманах. Ничего выяснить не удалось. Надо
спрятать труп на всякий случай. Место нашлось за огромными ящиками с
тушенкой. Ну, вот и все. Теперь хозяином будет он и не потерпит в своих
владениях никого чужого.
Убийство не оставило в душе никакого следа, даже память об этом парне
стерлась через неделю...
Шло время, он засыпал, отправлялся в очередной поход, нагружал сумки,
просыпался, разгружал добытое, готовился к новому путешествию. В первые
ночи ему удавалось засыпать сравнительно легко, и так же легко он
просыпался. Но как бы в прямой зависимости от гор вещей, что росли у него
дома, сновидения-походы становились все более трудновыполнимыми. Он стал
прибегать к снотворному. И количество таблеток, требующихся для того,
чтобы заснуть, медленно, но неуклонно росло. Просыпаться стало тоже
труднее, требовалось все большее напряжение, чтобы, сомкнув глаза в
хранилище, открыть их дома. Подсознательно он чувствовал, что когда-нибудь
не сможет больше вернуться и останется навсегда среди стеллажей. Давно
можно и нужно было остановиться. Каждый раз он давал обещание самому себе:
"Сегодня последний раз. И все!" И каждый раз, ослепленный количеством
вещей, которые не смог взять, забывал обещание. Он не выходил на улицу,
перестал бриться. Дни уходили на то, чтобы хоть немного разобрать вещи,
принесенные с собой из снов. Все это было его, его собственностью! И он,
сидя на полу, часами разглядывал добытое. А потом наступал вечер, и,
проглотив еще увеличившуюся дозу снотворного, он ложился на постель,
прижимая к себе сумки. Он осунулся, питался только консервами, благо,
выбор их был велик.
И наступил день, когда все его старания проснуться не увенчались
успехом.
...Теперь уже не было сил даже плакать. Жадность, жадность погубила
его! Он хозяин необъятного склада, и в то же время он раб этого
неизмеримого количества вещей.
Если бы здесь был хоть один человек! Неважно, друг ли, враг - лишь бы
живой человек, с которым можно было бы перекинуться парой слов, посмеяться
анекдоту или просто посидеть, покурить молча, думая о своем. Отчаяние
вновь овладело им. На глаза попались ящики с оружием. Он вытащил автомат
и, воткнув обойму, начал поливать пулями стеллажи, с какой-то дикой
радостью видя, как разлетаются банки, бутылки, магнитофоны и телевизоры.
Потом опять наступила тишина, которую прерывало только едва слышное
журчание какого-то сока, вытекающего из пробитой банки.
Прошло несколько минут, прежде чем он понял, как бессмыслен был его
бунт. Он разгромил всего несколько полок, а ведь здесь тысячи и тысячи
таких же! Автомат выпал из рук. Оставался простой и легкий выход -
вставить новый магазин и, повернув к себе ствол, нажать на курок.
Но нет, он будет бороться до последнего, до конца! До конца? Его долго