"Елена Плахотникова. Ларт Многодобрый" - читать интересную книгу автора

что дорого мне как память о заплаченных за них деньгах. Жаль, что все
вернуть не смог, но и это лучше, чем ничего. И никто не вякнул, мол, брать у
мертвых - грабеж и грех. Во-первых, вернуть свое - не грабеж. А во-вторых...
Вот на фига трупу блокнот и карандаш? Письма писать с того света? Или,
может, визитки мои ему понадобятся? Или мобильник? Его, кстати, я так и не
нашел. Но не шмонать же всех жмуриков подряд! И так пальцы едва гнутся.
На алтарь я только глянул и тут же зажмурился. Вроде бы камень как
камень, а смотреть на него нельзя - глаза почему-то слезятся. И в голове
звенит. И колени подгибаются.
Ну упал на четыре точки и тут же наткнулся на кучу шмоток. В знакомом
беспорядке валяются.
Вот только не помню, чтоб я здесь убивал кого-то. Провал в памяти?
Сгреб вещички с пола и на четвереньках добрался до колонны. Ближайшей.
Хоть какая-то защита от ветра. И опора. Ноги у меня дрожали, словно всю ночь
расслаблялся стоя.
Там, у колонны, меня девка и нашла. Одетая уже. С ножом на поясе и
шипастой дубинкой в руке.
- А ты сильный.
Я только-только обулся и как раз пытался справиться с рубашкой -
коротковата мне одежка оказалась. Ее прежний владелец был ниже и шире меня.
К тому же - с пузом. Короткие штаны я убрал в сапоги, а рубаху пришлось
шнуровать на боках. На штанах тоже была шнуровка, типа подгоняй под любой
размер. Совсем не дурак придумал этот фасончик. Правда, никаких тебе змеек,
кнопок, но материалец качественный, неплохая замена моей любимой кожанке.
Осталось меч на пояс, нож за голенище - и в лес, к толкиенистам. И нож, и
меч пока лежали под ногами, а я старательно подгонял прикид. Если взял его у
мертвеца, то это еще не повод выглядеть пугалом.
Тощая тоже смотрелась вполне, и уважение в голосе явно мешалось с
удивлением. Не ожидала меня увидеть, что ли?
И тут же понял: точно, не ожидала.
- Так ты нарочно послала меня туда?!
- Ага.
Ни тебе страха, ни смущения. Как будто так и надо.
А может, и правда, так надо? Разбери-пойми чужие правила. Остается
только попытаться.
- Зачем? Я же умереть там мог!
- Мог. Но настоящий ларт не умирает от своего Ножа.
Странное объяснение. Непонятное. Но - только мне. Девка, похоже, ничуть
не сомневается, что поступила правильно.
- Как ты меня назвала?
- Ларт. Как же еще?
- Это не мое имя.
- Не твое, - согласилась Тощая. - И не того, чья сухта на тебе.
- Тогда почему...
- Потому, что ты приручил Нож и служишь Храму!
Девка начала злиться. Я тоже.
- Никому я не служу!
Это вырвалось невольно. Давно уже я не работал только на себя. Да и те,
кто был когда-то надо мной, остались в другом месте. Я так думаю. Или на
другом этаже. Слушают нашу бредятину и за животики держатся. Типа Лёха Серый